Claremonde

PERA, UVA O CIRUELA.

2011-03-13T10:36:00.000-07:00

Se está mordiendo las uñas en el momento en el que abro la puerta, y ahí esta., con el bolso comprimido contra sus pechos. “Igual que siempre” – pienso - Cabizbaja, dispuesta a sentarse en el mismo lugar, lunes y jueves, a las cinco de la tarde... “Como siempre”.

Cierro la puerta y me encamino hasta la butaca de enfrente, me siento, cruzo las piernas teniendo antes cuidado de estirar los pantalones para que no se formen aquellas desagradables bolsas en las rodillas. Espero un rato, ella no dice nada. Parece estar escrutando mis calcetines. Conduzco la mano hasta el bolsillo izquierdo de mi chaqueta, ahí descansa mi tabaco, atrapo un cigarro con la punta de los dedos sin sacar el paquete del bolsillo y empiezo a batir el filtro en el brazo de la butaca mientras con la otra mano busco un mechero en el bolsillo derecho del pantalón. Antes de encenderlo pienso, otra vez más, que debería dejar de usar estos encendedores desechables de plástico. Una vez alguien me dijo que no eran degradables. No consigo recordar quien, cuando, donde o porqué. Jugueteo con el perverso mechero torneándolo entre los dedos, después enciendo el cigarrillo. Entonces ella rompe el silencio:

- “Perdone, pero creo que se ha intercambiado los calcetines.”

Generalmente un cigarrillo dura entre cinco y diez minutos, lo mismo que tardo yo en familiarizarme con Ella. Intento gastar el máximo tiempo posible haciendo cosas como cerrar la puerta, estirar los pantalones, pensar en mecheros y en ecología, la mayor parte de las veces ella empieza a hablar solamente cuando me termino el primer cigarrillo. Después, casi siempre, le pregunto con extremo cuidado qué esta pensando. Sólo entonces, ella suspira, yergue los ojos y me mira de frente.

Esta vez, sin embargo, no suspira al hablar de mis calcetines. Debería reconocer que si, que están intercambiados, que la culpa la tiene el hecho de haberme despertado un poco, quizá demasiado, tarde y que... Pero no... prefiero preguntar:

- “¿Y eso le incomoda?” – Ella contrae los hombros, de tal manera que los sube casi a la altura de sus orejas. Después los descarga, despacio, curvándolos hacía atrás, convexos como si se estuviera haciendo un masaje a si misma.

- “No es que me incomode, es sólo que... Mire, para serle sincero, me importan un bledo sus calcetines.”

Suelta esta última frase demasiado rápido, como si estuviera deseando librarse de ella y se queda a la espera para ver lo que digo. Pero yo no digo nada. Me limito a darle otra calada al cigarro, batiendo la ceniza en aquel cenicero italiano que me traje de Milán. Realzo las gafas sobre mi nariz, esta montura estilo Nouvelle-Vague necesita ser ajustada, siempre acaba resbalándose. Me cae algo de ceniza encima del pantalón, mojo con saliva el índice y el pulgar para apresarla sin que se disemine y la coloco sobre el cenicero. Ella espera. La miro fijamente. Y ella hace lo propio, después desliza la mirada hacía el suelo mientras hace que sus hombros suban para nuevamente bajar. Cuando estos vuelven a su lugar original ella vuelve a alzar la mirada. Yo continuo esperando, resuelvo asistirla, y pregunto pausado:

- “¿Quiere decir entonces que no le importan ni lo más mínimo mis calcetines?”

Ella abre la boca sin hablar.

- “¿No fue lo que usted dijo?.” – Coreo.

Ella suspira y cruza los brazos impaciente.

- “Si, si, lo dije. Pero lo que verdaderamente quiero expresar es que hoy no estoy dispuesta a perder el tiempo. Simplemente no quiero malgastar energías, no quise agredirle, de veras. Es sólo que hoy compré ciruelas.”

Sin entender nada, aguardo. Ella también saca un cigarro de su bolso. Busca fuego durante unos segundos, llego incluso a tenderla mi mechero no degradable, pero entonces encuentra una caja de cerillas. Lo enciende y sacude con decisión la llama al aire.

- “Escuche, hoy no estoy dispuesta a malgastar aquí una de sus horas de cuarenta y cinco minutos discutiendo las razones subconscientes o inconscientes que me han llevado a decirle que anda usted con los calcetines intercambiados, ¿De acuerdo?”

Bato el cigarrillo en el cenicero.

- “Es que hoy me ocurrió una cosa...” – Descruzo las piernas – “...Una cosa muy importante.”

Miro la hora en mi reloj suizo, ya han pasado quince minutos. Vuelvo a encararla esperando a que continúe hablando. Pero no lo hace, sólo me mira fijamente. Tiene las mejillas sonrosadas y la mirada resplandeciente como si tuviese algo de fiebre. Decido esperar un poco más mientras pienso que ahora que estoy con las piernas descruzadas bastaría extenderlas un poco para otear el color de mis calcetines. Extrañado, hago un pequeño movimiento hacia delante para observar mejor. “¿Será el blanco nacarado y el de cuadros de ajedrez rojos y negros?” Me inquiero curioso. En ese momento vuelve a caer ceniza sobre mis pantalones, pero esta vez no es necesario mojar el índice y el pulgar para llevarla al cenicero. Basta una leve sacudida para que caiga sobre la alfombra. Cuando vuelvo a mirarla, sus ojos brillan tanto que, una vez más, intento ayudarla:

- “¿Que fue aquello tan importante que le ocurrió?”

Ella vuelve a bajar la mirada, murmulla alguna cosa para sí misma en voz tan baja que no consigo escudriñar ninguna palabra.

- “¿Qué fue lo que dijo antes?”

Apaga el cigarro, tensa:

- “Bueno... Cuando venía hacía acá me tropecé con el féretro de un difunto...”

Si moviera muy lentamente una de mis piernas hasta el lado derecho de la butaca doblando un poco la rodilla conseguiría ver al menos el color de uno de mis calcetines, pero ella continua:

- “...Cuando crucé la calle, al final de la misma, vi como de aquella mansión amarilla que hace esquina iba saliendo un sepelio...”

Saca otro cigarrillo del bolso.

- “...No, no fue así, antes yo había estado comprando un kilo de ciruelas...”

Durante unos instantes se junta en las manos con dos cigarros, uno encendido y otro apagado. Después enciende uno con el otro.

- “... No, tampoco fue así, antes... Ayer... bueno, estuve durmiendo hasta las tres de este mediodía. Entonces mi madre me despertó para que viniese aquí...”

Deja de hablar, hace una mueca. Sigo sin entender nada. De repente ella apaga el cigarro.

- “Encendí el filtro, ¡Mierda!”

Ella nunca antes había dicho una palabra así, pienso.

- “Escúcheme...”

"¿Tal vez verde musgo con rombos cenicientos? ¿Y el otro gris con rayas granas?".

- “...Yo venía hacía acá, mareada y medio adormecida como me pasa siempre que me levanto tan tarde y de repente me encontré con aquel puesto de frutas y vi aquellas ciruelas tan rojas... Fue entonces cuando empecé a pensar en un montón de cosas...”

- “¿Qué cosas?”

- “¿Que cosas de qué?

- “Las cosas que usted pensó”

- “...Ah...”

Ella enciende otro cigarrillo, del lado correcto, y habla soltando el humo:

- “... No se, estaba allí parada y de pronto me embargo la tristeza, mierda, ya sabe, todo eso... Pero no importa, déjeme contarle, por favor, déjeme hablar. Hay algo dentro de mi que sigue durmiendo aún cuando despierto, algo muy lejos de mi que quiero traer de vuelta... Y esas ciruelas me hicieron recordar...”

Y lo libera casi sin aliento.

- “...Como le iba diciendo, fue entonces cuando vi aquellas ciruelas, y las hallé tan bonitas y rojas que compré un kilo y me gasté todo el dinero que tenía, porque mis padres no me dan nada y pensé que seguramente luego tendría que volverme a casa a pie, pero me dio igual, las compré... Y luego doble aquella esquina donde me encontré a toda aquella multitud saliendo de la mansión amarilla cargando un féretro, ya sabe, con un difunto dentro, porque no entraban a la casa... sino salían... Pero no me dio tiempo a reaccionar y tropecé con él, y paf... Todas las ciruelas se me cayeron en la acera, que desastre... Empecé a observar a todas aquellas personas vestidas de negro, con gafas oscuras y pañuelos sobre la nariz y muchas... muchísimas coronas de flores, lo cual me hizo pensar que debía de tratarse de un difunto muy rico, luego vi aquel coche fúnebre parado en la acera y sólo ahí entendí que se trataba de un velatorio, quiero decir... un entierro, el velatorio es antes, ¿verdad?...”

- “Verdad” – confirmo. – “El velatorio es antes.”

- “Todo el mundo se quedo mirándome. Yo me incliné y empecé a recoger todas las ciruelas. En verdad no me importaba de quien era el funeral ni que todos se hubieran parado de repente, no fue mi culpa, ¿no? Recogí las ciruelas una a una y sólo tras haber guardado cada una de ellas de nuevo en la bolsa todos empezaron a moverse otra vez. Y continué viniendo hacía acá y las personas continuaron cargando el féretro hacía el coche fúnebre. Luego pensé en todo aquello, en como si durante unos minutos todo se hubiese parado, como una fotografía, como cuando usted pausa una cinta de video, yo juntando las ciruelas y todas aquellas personas examinándome. ¿Me esta usted prestando atención? ¡Todas aquellas personas estaban mirándome mientras yo recogía las ciruelas!”

Ella para de hablar, se queda mirándome. Después repite:

- “Mirándome, las personas. Yo, juntando las ciruelas.”

Ella apaga el cigarrillo. Miro el reloj, faltan quince minutos. Enciendo otro. A través del humo percibo como ella toca con cuidado alguna cosa dentro de su bolso, sin llegar a abrirlo, sobre el cuero. Imagino que debe estar buscando otro cigarrillo, pero no termina por abrir el bolso. Sólo acaricia ese objeto desde el exterior, distraída, con la punta de sus dedos llenos de uñas roídas. Tan distante que necesito traerla de vuelta, con firmeza:

- “¿En qué más estuvo usted pensando?”

Ella ríe. Ella nunca antes había reído, pienso.

- “...En un juego al que jugaba cuando era niña...”

Saca el objeto del bolso, pero lo mantiene oculto dentro de su puño.

- “... Hace tanto tiempo que no bebo, tanto tiempo que no bailo... ¡Tanto tiempo! ¡Dios mío!... Y aquel juego... ¿Habrá alguien que siga jugando a ese juego?”

Me mira, quiero imaginar que el objeto tras su puño es una caja de cerillas.

- “Era una estupidez, pero nos divertía cuando éramos jóvenes... Verá, los jugadores se ponían todos en círculo, cuando era tu turno una persona te tapaba los ojos con un pañuelo y te preguntaba que era lo que querías, uva, pera o ciruela, pera era un apretón de manos, uva un abrazo y ciruela... Ciruela era un beso en la boca.”

Ríe de nuevo, y me mira de soslayo.

- “Luego, aún con el pañuelo en los ojos, debías señalar a alguien del círculo al azar y bueno... Se puede usted imaginar... La gente del círculo se movía constantemente, querer una ciruela tenía sus riesgos, no se crea...”

Mientras habla, percibo como frota suavemente ese objeto contra su blusa, sobre sus senos. Sonríe más al decir:

- “...Fue jugando a aquello la primera vez que yo besé con lengua...”

Ahora sus hombros están un tanto demasiado bajos, casi curvos, cóncavos. Sus ojos brillan menos, comienzan a quedarse medio brumosos. Creo que va a llorar, busco con la mirada el paquete de Kleenex. “¿Que más?” pienso en preguntar, entonces ella endereza el cuerpo:

- “¿Cuanto tiempo queda?”

Miro el reloj.

- “Cinco minutos”

- “Faltan cinco minutos y ya no quedan más palabras” – Canturrea desafinada, con una entonación que me resulta irónica – “Hay una canción que dice eso, ¿No? O la acabo de componer...”

Continua frotando ese objeto contra su blusa, ¿Qué será? Pienso sin interés. Ella vuelve a mirar hacia mis calcetines. "Tal vez uno sea azul cerúleo con motivos ambarinos, y otro ¿A rayas índigo y bruno?".

- “Mire, antes de irme quiero decirle que lo apostaría todo por las ciruelas. Fue eso lo que me vino a la cabeza cuando seguí caminando, cuando entre aquí en este edificio y cuando dejé atrás aquel sepelio sin volver la vista, durante todo el rato, en el ascensor, en la sala de espera, cuando entré y me senté aquí, todo el tiempo...”

Sus ojos vuelven a brillar, cada vez más. Nunca antes Ella me había mirado a los ojos tanto tiempo sin apartar la mirada.

- “...Me encantan, y seguiré invirtiendo en ellas. No se si debo, no se si puedo, no se si esta permitido... Aunque no tengo del todo claro que es el deber y el poder, pero si se que es lo que necesito. Y cuando las personas necesitan algo da igual que ese algo este prohibido... ¿Es lo que necesito?...” – Se interrumpe como si yo le hubiera hecho la pregunta, pero no digo nada – “...Si... Es lo que necesito...”

Apago el cigarrillo y bostezo sin querer.

- “... O quizá no...” – Dice levantándose.

Ella nunca se había levantando antes sin que yo pronunciara el regulado “Ya esta bien por hoy”. Yo también me levanto, sin haberlo planeado. Tal cosa jamás había ocurrido antes. Ella continua amasando el objeto contra su blusa. De repente interrumpe el gesto y extiende su mano hacía mí. Ahora lo percibo... Se trata de una ciruela, madura, color vino tinto, color sangre tal vez. Ella camina hasta la mesa y la coloca sobre la agenda, al lado del teléfono.

- “Esto es para usted.”

- “Gracias.” – Digo sin querer.

Ella se arregla el cabello con los dedos antes de salir.

- “Feliz año nuevo.” – dice, batiendo la puerta. Sus ojos destellan.

“Pero estamos en Marzo” Pienso decir... Pero sólo lo pienso. Ella acaba de desaparecer tras la puerta. Voy hacía ella y la abro, pero ya no esta, y no hay nadie en la sala de espera salvo mi secretaria limándose las uñas. Cierro la puerta de nuevo y hay un momento en el que me quedo parado oyendo el barullo del reloj en contrapunto con el aire acondicionado. Después camino hacía mi mesa. Toco la ciruela, su color vino tinto... Su color sangre parece reflejarse en la superficie pulida de mis uñas. Es tan lustrosa que brilla, con la cáscara constreñida casi a punto de reventar por la presión interna de su pulpa madura que imagino amarilla, jugosa, estallando contra mis dientes.

Dejo la ciruela de lado y cojo la agenda de debajo de ella. Decido telefonear a sus padres para aconsejarles que la ingresen nuevamente, pero antes necesito ver el color de mis calcetines, quien sabe... "¿Blancos y Lavanda... Negros con pespuntes azul añil?". Las gafas se vuelven a resbalar hacía la punta de mi nariz.... "¿De nieve nácar con lunares negros? ¿ Bordeaux? ¿Tierra de Siena tostada?"... No hay tiempo, la secretaría comienza a golpear la puerta, ha llegado otro paciente.

A. Carpallo

Hay Algo Podrido.

2011-03-06T05:18:00.000-08:00

Como el salmo de los Ángeles que un día se vertió sobre esta reseca tierra desde cúpulas inalcanzables, es ahora el desastre absoluto el que cae con todo su peso sobre mis hombros. El humo de mi cigarrillo forma un halo de santidad a mi alrededor. Cuatro locas sin ojos encienden inciensos a pocos pasos de mi miseria. Contemplo con resignación la niebla del cigarro enredándose con la de los inciensos y observo como la mezcla trepa hacia el cielo. Esas resinas exhalan un hedor nauseabundo.

Un hilillo de vapor brota ahora de un orificio horadado en el centro de mi pecho. Un vapor que hierve dejando mi carne al rojo vivo. Regados mis ojos de escozor consigo débilmente distinguir a lo lejos el humo negro de las fábricas que parte dibujando remolinos demonizados hacía el espacio. Es el desarrollo, que jamás puede cesar, mascullo.

Sigo sintiendo ese mal olor que me hace incapaz de adaptarme aún después de siglos. A mi izquierda diviso un río, de sus aguas espumeantes surgen vahos evanescentes que brillan sobre la espesa oscuridad. Son brumas moradas, verdosas, amarillentas, escarlatas, algunas veces plateadas, que bailan como fantasmas por encima de sus aguas nerviosas, tensas, formadas por un negro y viscoso líquido. Un lóbrego liquido nutrido de vísceras licuadas, muerdagos, gangrenas y sueros sanguíneos que unidos en aquel horror pudren la atmósfera rociando de desgracia todo alrededor.

A varios metros de mi desesperación hay un pantano y una neblina verdosa que se eleva hacía las estrellas, fluorescente y bella, intensamente bella que me hace recordar añejas apariciones ilusorias. Pero su hedor es insoportable, miasmático. Me aproximo aún a sabiendas de que vomitaré, lo sé, y lo haré... Aunque lleve sin comer varios días.

Me encuentro ahora al lado del pantano. Hay cadáveres amontonados hasta donde la vista puede alcanzar. De animales y de humanos, principalmente de niños y ancianos. Los niños deben haberse suicidado, los viejos en cambio fueron traídos aquí desde los asilos, aún vivos pero terminalmente enfermos. No había motivos para cuidar de ellos, perdida de tiempo, de dinero y de diversión. Vomito, un liquido seco y blanquecino que se evapora rápidamente como si fuese un ácido corrosivo.

Me reincorporo y vuelvo a clavar mi atención en aquella niebla verdosa, sin duda una de las cosas más lindas que he visto en los últimos años. Es inmunda, pero bella. Lactada de efluvios que parten de los órganos corrompidos de aquellos cadáveres, como un halo podrido de millones de gusanos, la niebla asciende hacía cielos amenazadoramente nublados, brumosos como los ojos de la Muerte y allá a los lejos forman un espectáculo de colores y vapores insólito, una capa obscena y purulenta bajo la infinita impasibilidad de la noche.

Pequeñas lágrimas caen ahora desde mis ojos al contemplar la belleza de lo dantesco. Soy capaz de soportar una vez más todas aquellas pestilencias, todo aquel hedor cósmico con tal de volver a ver lo nunca visto, con la condición de volver a perderme en la visión de aquella inhumana y apocalíptica constelación.

Una catarata de sangre comienza a gotear sobre mis cabellos, sobre mi piel, sobre todo el suelo que existe delante de mí. Bebo de aquella savia vinagrosa para saciar mi sed insaciable. El calor es absurdo como todos los absurdos. Y ahora... ¿Qué me queda? ¿Quién me queda?

“Oh Luna, ¡¡Luna triste y amargada!!, ¿Donde estas ahora que no te veo?”

Camino abatido y cabizbajo como un condenado destinado a la horca. Merecería cualquier condena, soy culpable y lo admito, por eso me encuentro a gusto aquí donde la niebla que me cerca y me valla a la vista de todos no deja que mi pecado sea percibido.

Guío mis ojos hacía todas las casas por donde paso y veo como de ellas emergen enloquecidas, confusas y voraces miles de ratas y cucarachas infectadas. Salen por las puertas, por las ventanas, por los tejados, observadas atentamente por una bandada de presuntuosos buitres que reinan, como oscuros monarcas, desde lo alto de las torres carcomidas por las lluvias ácidas. Es el hedor que se desprende del corazón de aquellas casas lo que me hace vomitar la sangre que antes bebí.

Siento añoranza, recuerdo aquellos tiempos en que las florestas se quemaban. Ahora no queda nada por quemar. Que bello sería poder observar nuevamente aquellas magníficas y negras columnas de humo ascendiendo a un cielo todavía azul. Antes había miles de flores que quemar, rosas, camelias, tulipanes, geranios, violetas, lirios, ahora en cambio son sólo los cadáveres carcomidos los que arden y ese es el único perfume posible de sentir. Me pierdo entre recuerdos y plegarias, entre rezos y memorias cogidas de la mano que ya nunca llegarán a oídos de los Ángeles.

Ahora debo descansar un poco. Me desplomo sobre una escalinata de piedra. El hedor sigue siendo insoportable, pero ya estoy acostumbrado. La fétida niebla malsana en esas horas finales de la noche siempre lo envuelve todo. Se hace densa, húmeda, pesada, casi pegajosa. Parece como irradiada por las luces mortecinas de una ciudad que agoniza en su propia pesadilla eterna y atormentada. Creo que también tengo sueño. Y fiebre.

Mientras todo el sentimiento de la humanidad se carboniza y se consume a mi alrededor, una pútrida calina formada por una nebulosa de añoranza y amor extinto compone, lentamente, la imagen de tu rostro delante de mis ojos ya cerrados.

A. Carpallo.

[ 160208 - 160211 - ... ]

2011-02-15T15:09:00.000-08:00

Quien anda sólo por la noche o busca compañía o bien busca encontrarse a sí mismo, al menos eso era lo que yo pensaba. Yo buscaba lo segundo, pero un cigarrillo y su dueño acabaron haciéndome compañía. Mientras buscaba un lugar donde pudiera pasar la noche en silencio y poder sí encontrarme a mí misma, un olor embriagador, amasijo de perfume barato y cigarrillo se aproximó a mí, escoltando mis pasos. Tal vez él también estuviera buscando un silencio agudo, o quizá sólo estuviera buscando compañía, no importa, fue él quien comenzó la conversación, rompiendo el silencio que yo buscaba.

- Buenas noches, pequeña.

- Buenas noches, desconocido.

- ¿No te da miedo andar sola de noche?

- ¿Debería? ¿Qué tendría que temer?

- A desconocidos como yo.

- Soy tan desconocida para mí misma como lo eres tu... Y no me temo a mí misma.

- ¿Y tampoco temes a los demonios de la noche?

- Los demonios que habitan en mi interior son más grandes que los de fuera.

Sonreí mientras me llevaba la palma de la mano al pecho. El desconocido rió tras mis últimas palabras y seguidamente dio una breve calada, soltando enseguida el humo, hacía mi. Sentí como aquella nube gris se estrellaba contra mi cara quemándome poco a poco.

- Entonces pequeña, ¿Estás buscando algo?

- En cierto modo sí, pero nada que pueda encontrar aquí, ¿y tú?

- Yo buscaba un lugar en el que pudiera estar solo, pero tu presencia acabó estropeándome los planes.

- Disculpa. ¿Quieres que me vaya?

- Acabo de encender este cigarrillo, y cuando lo termine, seré yo quien me vaya.

- Tal vez tu marcha estropee mis planes.

- Poco me importa, seguramente no sabes lo que realmente quieres, sin embargo yo si sé lo que busco y quiero encontrarlo.

- Y si yo te dijera que lo que busco lo encontré al verte, ¿Te quedarías?

- Tal vez...

- ¿Que harías?

- ¿Como?

- ¿Que qué harías si te dijera que eres lo que busco?

- Te besaría y diría que no se puede esperar algo exterior para completar el interior.

- "Aquí quede anclado esperando cierta nitidez venida de fuera", palabras de mi escritor favorito. Tal vez seas tú la nitidez que necesito.

- Pequeña, yo turbaría tu entendimiento hasta que terminases por ahí arrastrándote como si fueras un insecto inmundo, intentarías buscar alguna luz que nunca encontrarías, pero yo estaría cubriéndote los ojos con mis manos.

- ¿Y si te dijera que prefiero la oscuridad?

- Entonces te abrazaría y acabaríamos riéndonos de esos demonios nocturnos que para nosotros parecen tan insignificantes, permaneceríamos inmóviles con miedo a tropezar con algo a nuestro alrededor, seriamos uno la sombra del otro, pues mi cigarrillo engendraría la luz necesaria para generar sombras.

- Entonces quiero que te quedes.

- El cigarrillo ya se esta acabando.

- Yo necesito la oscuridad.

- Y yo otro cigarrillo.

Entonces empezamos a andar cogidos de la mano, miré el suelo lleno de piedras, esperando que ellas me mostraran algún camino, él miraba hacia el frente como si supiera exactamente hacía donde iba, como si conociera perfectamente el suelo sobre el que pisaba. Un mero alarde, en realidad él estaba tan perdido como yo.

A la sazón temí, dudé, me inquieté, dejé que una lágrima naciera, y cuando esta golpeó contra suelo, él arrojó su, entonces insignificante, cigarro al mismo tiempo, fue en ese momento cuando se colocó de nuevo frente a mi y pisó encima de la minúscula lumbre, borrando por completo el cigarrillo.

Yo ya estaba preparada para seguir caminando sola cuando percibí que sus pasos continuaban aún acompañando a los míos.

- El segundo cigarrillo se acabó, nada más nos retiene aquí, ¿No te vas? - Dijo él.

- No, porque la nube gris aún continúa quemándome... - Contesté.

A. Carpallo.

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TQ Reina!!

160208 - 160211 - etc

[ 35 ]

2011-01-16T08:42:00.001-08:00

Estaré a la espera, te lo prometo, haciendo guardia hasta cualquier día de estos. Y entonces te atraparé, a la que salgas de tu casa, a la que llegues a la universidad, en el momento exacto en el que sueltes las manos de tus amigas y tuerzas la esquina, en el instante puntual en el que le lances un frío beso a la seráfica imagen que asoma en el espejo de ese escaparate.

Si, voy a estar allí al acecho; escondido detrás de cualquier armatoste gastado de mobiliario urbano, camuflado y confundido con el paisaje adyacente.

Y entonces, seguramente, me entrará el miedo, seré presa del pánico, pasaré a ser un paciente terminal. Me sentiré fatalmente avergonzado y descuadrado del ambiente, sin saber que hacer, si enfrentarme directamente a ti y encarcelarte para siempre o aparecer a tus espaldas sonriendo y “sin darme cuenta”.

Porque me gustas. Y me da igual tu reacción, aunque te inviertas contra mi con la furia de un toro de 700 kilos; sabré enfrentarme, mórbido y curioso, a esa inhóspita mirada tuya que anuncia el final de los días y que bien pudiera transformarme en estatua. Maldita Medusa!! Me dará igual que te reveles, que me lances en mitad de la noche una frase mortal y quirúrgica que me separe en dos.

Porque un loco de Amor no tiene nada que perder. Nosotros no tenemos visión periférica, de tan concentrados que estamos en el objeto de nuestra locura, el resto no existe y, cuando existe, no nos pertenece. Habrá sangre, drama y tempestad, pero bonanza al día siguiente.

Te lo juro... Voy a patrullarte perennemente; hasta cualquier otoño de estos. Y te apresaré en cualquier momento. De mañana o de tarde; me disfrazaré de noche y de pecado como un zorro esmerado; iré con mi mejor perfume y con mi mejor confianza, la fe no será precisa, y te alcanzaré dando saltos desde la acera de enfrente con la determinación de que tu brisa cerúlea no me revocará la marcha.

Te diblaré y te bloquearé el paso, te frustraré cualquier intento de fuga y te bombardearé con la evidencia de que siempre estaré en tu camino, de que sin mi te devorará el tedio y te prenderé alterando inesperadamente la química de tu organismo.

A principio, fingirás que no me conoces, sí, que no te sueno, y yo me reiré en tu cara porque ni aun así vas a ser capaz de engañar al destino. Porque sé que es lo que haces siempre, regatear a tu sino, aunque escondas que a veces te pierdes dentro de ti y sea entonces cuando me devoras entero, cediendo al hambre y al instinto.

Já!! Un día de estos ocurrirá, te lo juro. Y no imagino que te diré... Aún no llegué a esa parte, pero poco interesa. No tendrás porque sostenerme la mirada, saludarme o replicar, podrás hasta cerrar los ojos y fingir que yo no esté allí.

Da igual, cierra los ojos, si, cierra los ojos (dejaré que cierres los ojos, como hacen los niños cuando el pensamiento les huye). No será preciso que me veas, mi objetivo es unilateral, mi interés es puramente científico:

Sólo preciso descubrir a que temperatura te pones en ebullición.

TE QUIERO
1602008 - 160111 - ...

A. Carpallo

[ 33 ]

2010-11-16T12:07:00.001-08:00

Un tronar de lobos pintados de sangre por entre las dunas sombrías;

Densas voces de violín rechinando en el cadalso de plazas sangrías;

Lacónicos soles recluidos entre los senos de lunas taciturnas;

Sedientos besos de flores que lloran y tintinean en soturnas;

Miradas malgastadas de bellas almas violetas;

Velas y luces en cruz susurrando secretas;

Cisnes negros sobrevolando en sueños de gatas;

Ángeles caídos embriagados entre uvas y cantatas;

Los fantasmas de las noches de Brahms en la plenitud fantástica de la demencia;

Los versos grises de lluvia caída derramándose entre las lápidas sin clemencia;

Cerúleos campos de ansia que ponen fina a la realeza;

Y este canto de amor loco que ama la tristeza.

[ 16010 TQ 161110 ]

A. Carpallo

[ 32 ]

2010-10-16T01:14:00.000-07:00

Hay mucho más que células
En estos ojos que te miran:
Hay sentidos cerebrales
Quintessência sanguínea,
Impulsos eléctricos,
En mi mirada hay vida.

Hay mucho más que vida
En estos ojos que te viven:
Hay terror en la oscuridad
Canciones siempre en estado de pánico,
Abismos en lo que siento,
En mi mirada hay muerte.

Hay mucho más que muerte
En estos ojos que por ti mueren:
Hay deseos infinitos,
Ansiedades sublimes,
Pasiones en etéreo beso,
En mi mirada hay sueños.

Hay mucho más que sueños
En estos ojos que te sueñan:
Hay esencias de otros seres,
Tragedias de otros mundos,
Locuras que no digo,
En mi mirada hay alma.

Hay mucho más que alma
En estos ojos que te Aman.

[ 16010 TQ 161010 ]

A. Carpallo.

[ CLAREMONDE ]

2010-07-26T10:56:00.000-07:00

...Your lips keep moving but I dunno why...

Hacía frío aquella tarde y en el cielo reinaba la oscuridad, no porque hubiera llegado la noche, sino por el efecto de la lluvia que iba dejando los vestigios de su demencia en la cara oculta de la luna. Aunque fuera pronto, el denso y turbio velo de nubes se disipaba descomponiendo el horizonte mientras un manto de tinieblas incorporaba un impávido atardecer.

Frío. Los caminos del viento amputaban el aire perfumado de las flores, las pocas que aún vivían ofuscadas entre los sepulcros, rodeadas por una niebla púrpura. Al fondo, se agravaban los últimos suspiros de convulsión en la delicada faz de Claremonde. Sus pies se hundían en el negro charco que emergía lentamente debajo de ella. Vestida de barro y sangre, su mirada inocente dejaba entrever la desesperación del frío.

Su piel pálida adquiría tonos azulencos; sus labios trémulos ostentaban cortes que se extendían por toda la cara. Sus manos se unían en plegaria junto al pecho, pero sus ojos permanecían vidriosos y clavados en la sombra que continuaba aproximándose. Entregándose en falsa oración, se encogió hasta recoger la daga que yacía en el suelo, seguidamente la tomó con sus débiles manos y al incorporarse vio como la sombra de aquel hombre ya estaba delante suya.

El Hombre se acercó, sin expresión alguna... Odio o decepción eran obsequios que no quería cederla. Con un grito, Claremonde consiguió hacer que Él reculara dos pasos. Con la faz volcada, aún impura, permanecía bella y capaz de herir con su ingenuidad. Por un momento, el hombre titubeó sintiendo el triste pulso de su corazón. Entonces Ella alzó la daga y amenazó con rasgarle el pecho, pero fue revocada por un sentimiento de turbación. Nunca pensó que su vida pudiera tener valor sin Él, tampoco era justo abandonarle junto con todo el dolor que le había causado, el dolor de la decepción nunca imaginada. Claremonde se levantó, ya sin lágrimas en los ojos y le entregó la daga.

La silueta del hombre permaneció serena cuando ella se rasgó sus vestiduras, escupió sangre en una de sus manos y la demarcó una cruz en el pecho, denunciando la marca impura. El hombre se aproximó con la daga en una de sus manos, mientras que con la otra limpió la sangre que brotaba de la boca de Claremonde, sangre que se escurría por su cuello. Después, la aprehendió firmemente por el cabello, irguiendo la daga, con los ojos fijos en la cruz escarlata y con una extraña sonrisa en los labios.

Inesperadamente, un par de alas negras surgieron de la espalda de Claremonde, terminando de rasgar por completo su ropa y cayeron los jirones al suelo mientras la cara del hombre se transfiguraba por el miedo. Los ojos de Claremonde se perdieron entonces en una inmensidad negra, del mismo color que el charco donde sus pies se hundían... El charco donde ahora yacía su honra. El hombre se desmoronó en el suelo, horrorizado, mientras la daga cayó de punta, clavándose en tierra santa... En aquellos jardines en sepultura. Claremonde era ahora un ángel oscuro. Él se recogió en el suelo, hincando manos y rodillas en lo que vendría a ser su propio sepulcro. Vencido y paralizado ante aquella silueta alada, a los pies de aquella imagen de cuervo de las tinieblas incluso el brillo grana de sus lágrimas entregaban las intenciones pútridas de la criatura.

Claremonde se enderezó, enarbolando una corona imaginaría en su cabeza, borró rápidamente las marcas del llanto anterior con la sangre de sus dedos aún desmenuzados y elimino esa estampa desgraciada sin piedad. Él, en un ultimo suspiro, se alzó violentamente, tomó la daga y amenazó con rasgarle la cara, quería desangrarla mientras blasfemaba contra su pureza, pero sus pies se clavaron en el suelo, sus manos se retrajeron , su poder se consumió, su voz empezó a fallar... Lloró, tenía la cara descompuesta por el dolor de la derrota, no por haber perdido definitivamente a la única mujer capaz de amarlo, si no por verla tan superior a Él, conservando su inocencia aún después de todo el mal que ella había causado.

Claremonde, entonces, con su porte majestuoso le dio la espalda y se alejó lentamente de la imagen, ahora en llamas, de aquel hombre cuyos contornos eran ya consumidos por las maldiciones lanzadas por los cuervos de la tristeza y los lobos de la soledad.

A. Carpallo

[ Amor ]

2010-07-18T05:53:00.000-07:00

Cae el sol en aquella pequeña ciudad; Ella mira a través de la ventana en su busqueda, la añoranza de lo que pudo ser y finalmente fue le atropella los pensamientos. Sus lágrimas se desbordan al saber que Él ya no esta tan cerca, o tan de cerca de, o simplemente a su lado.

“¡¡Vuelve!!, Vuelve a mi, porque no siento nada, no me siento capaz de serle fiel a cualquier otra persona. Porque apareces en la sonrisa de los niños, en el cerrar de los ojos antes de dormir, en el vuelo de las cigüeñas, en el batir del agua salada contra la arena, en el sabor del café caliente”.

Tal vez la brisa fresca le siente bien. Sale por la puerta, rumbo al laberinto de calles, allá donde una vez estuvo con Él, allá donde una vez fueron amigos, donde fueron amantes, donde fueron enamorados amantes del mundo. A su lado un pajarillo va aproximándose en la tentativa de atrapar las migajas de pan que Ella va dejando caer al suelo. El paisaje es tranquilo y le sabe a Él, le huele a Él. Allí, aún estando tan lejos, revive los momentos, evoca los besos, las caricias en la cara, el paso de su mano por su cuerpo y los escalofríos que eso la provocaba.

Después de muchos minutos allí, el pajarillo le pregunta:

- ¿Que haces aún aquí?

A lo que ella responde:

- Lo espero.

- Debiste haber estado aquí ayer, Él estuvo por los alrededores y tenía teñida la misma expresión en el rostro que tu. Lloró tal como tu has llorado sentado en aquel banco, me dio comida al igual que tu lo has hecho, dejó que la noche le cayera encima, que las farolas se prendieran, y dejó que el paisaje se cansara de Él. Se secó las lágrimas derramadas y encendió otro cigarrillo, miró su reloj de pulsera y dijo para el mundo: “¿Por qué el día que decidimos huir tu no estabas en casa?”; maniatado con sus propios pensamientos se levantó, cogió la maleta y se marchó.

Ella se limpia las lágrimas una vez más y suspira como si quisiera ganar tiempo. Mira el baile de agujas en su reloj, y cuando esta a punto de levantarse oye:

- ¿Por qué? ¿Por qué tiraste todo por la borda? ¿Por qué no te aferraste a mi como habías prometido? ¿Por qué fuiste débil?

Ella, con toda la sinceridad que puede aguardar dentro de si, le responde:

- Sólo ahora que te perdí, se realmente lo mucho que me equivoqué, sólo ahora sé lo mucho que a mi ser le gustas, sólo ahora doy valor a todo aquello que tuvimos, sólo ahora me ahogo en la añoranza y en la necesidad de revivir las cosas más ínfimas que me hacías. Porque sólo ahora se que eres tu y nadie más.

- Deberías haberlo sabido desde siempre, Sabes que soy rencoroso, que no puedo olvidar, ¿como quieres que entierre lo mucho que me has hecho sufrir, como quieres que lo relegue todo?.

- ¿Qué estás haciendo aquí entonces? Si no tienes intención de olvidar.

- Trato simplemente de disfrutar el momento y acordarme de lo que fui para saber lo que soy.

- Yo, en cambio, sólo busco volver a tenerte, cambiar ese momento efímero por 5 minutos contigo, seguido de otros 5 minutos, seguidos de otros 5, y otros 5...

Ella le tiende la mano como ya hubo hecho en otras ocasiones, y Él, aunque receloso, le da la suya.

- Te prometo que no seré capaz de perdonarte otra vez más.

Ella lo abraza y le dice:

- No lo vas a necesitar, Amor.

A. Carpallo.

Gracias por estos 29 meses Reina!!!; Seguimos más y mejor!!
160208 - 160710...

Te Quiero!!!

[ En la Noche... ]

2010-06-27T08:41:00.000-07:00

Y finalmente anocheció.

Llevaba demasiado tiempo esperando a que la noche cayera con todo su peso sobre mi alma exhausta. Por fin el odioso día se escondía desesperado, sangrando enfermos horizontes, y la noche, mi pretendida, se elevaba lenta y agónica, y con ella mis sueños, eclosionando furiosos y desabrigándose de una existencia despojada de suerte. Fue entonces cuando infinitas voces, nacidas de los cielos más ennegrecidos descendieron para invadir mis oídos. Cuando una alegría, hasta entonces presa de la desesperación de mis sueños, invadió esos campos de humanidad por donde solía deambular mi soledad.

No había luna en aquella oscuridad taciturna, engalanada de luto por la muerte de los absurdos romanticismos. Mis piernas avanzaban lentamente a través de vastos campos, de inmensas espesuras, entre árboles colosales y flores cuyos aromas, densos y nerviosos, me embriagaban. Insano, desorientado... sin rumbo fijo. No sabía hacía donde iba, pero si que la encontraría. Y ni tan siquiera el silencio desgarrador, ni el misterio indescifrable, ni la morbidez sin mesura, ni el antojo infinito e insatisfecho que repiquetea como el graznido de una lechuza perdida entre las tinieblas, podrían impedir que yo la encontrará.

A cada paso me profundizaba más en la noche. Y a cada paso la noche se profundizaba más en mi alma. Y cuanto más yo anochecía, más yo era yo mismo, y más libre me sentía de toda la sensatez que conlleva la mediocre vida humana. Rumores desconocidos de seres inexistentes empezaron a susúrrame a los oídos, musitando melodías sensualmente entristecidas.

Y seguía sin saber hacía donde me dirigía, sin saber con exactitud donde me encontraba. Simplemente caminaba embriagado de sensaciones en conflicto, por entre las sombras, que de forma lenta, lúgubremente lenta, surgían y se expandían ante mi faz perpleja que nada entreveía. Sólo sabía que la encontraría por entre la Noche absoluta.

Pues esta era mi felicidad, quien me alejaba de los hombres y de sus valores inútiles y triviales. La Noche era mi única libertad. Canciones inflamadas por una fiebre sin origen ni destino nacían desde todas las aristas de aquella oscuridad, y me hababan de sueños y antojos jamás antes conocidos. De pronto, Sentí un batir de alas sobre mi respiración estertorosa. Algo agitaba sus alas sobre mi y fue gradualmente alejándose, dejando tras de si un espectro escarlata, diluido, como quien se despide tras un sentencioso punto y a parte.

Con esa advertencia, sentí su cercanía. Ella estaba próxima, y fue entonces cuando bendije a la Noche por permitirme encontrarla. Por alejarme de la insurrecta e inútil vida humana que hervía impávida bajo la luz del día. Sólo en la Noche yo podría soñar, amar y vivir una vida que no era la humana.

Una sensación crepuscular me hizo entornar los ojos, que fueron seguidamente sellados, como los portones de un oratorio, cuando una hilera de tenues luces, surgió fantasmagórica entre los tupidos árboles por donde hube penetrado inebriado de delirio. Fue entonces cuando, por fin, pude distinguirla, envuelta por decenas de velas rubras que resplandecían como fuegos fatuos y devoradas en sus propias y sublimes llamas azules. Fue inmerso en aquella luminosidad cuando la vi, anegado por éxtasis absoluto. En aquel momento sopló, preñado de ira, una vendaval tibio y horripilante que abrió todo el cielo, hasta entonces atiborrado de tempestuosas nubes, para dejar paso a una luna llena y brillante, que parecía cincelada en el más puro oro, tal como los ojos de ella que surgió sabiéndose reina absoluta de la oscuridad. Mientras, bañadas en plata, millones de estrellas se manifestaron como por encanto esparciéndose como sal derramada sobre los cielos ahora límpidos.

Flemática y recóndita, Ella se acercó a mi. Me abrazó el incendio, me besó la lava y me susurró el trueno:

"Dale tu adiós definitivo al día. Despídete de el, sin mirar atrás. Ven conmigo y abraza la vehemencia de la Noche, la única que te conducirá al amor... El sol, la luz, el calor del día, ni tan siquiera te echarán de menos. El día es el trabajo, el movimiento, la sensatez, la turbulencia de quehaceres de la inútil existencia común de los hombres. El día es lo ilusoriamente alegre y abierto, lo claro y lo correcto, lo finito y lo transparente. La Noche es el opuesto de todo eso. Desdeña la vida de los hombres y coge la mano de la Noche. Solamente entre sus sombras castas y protectoras nos será permitido el amor, ocultos de los mezquinos, de los miserables, de las miradas humanas. Que las tinieblas de la noche sean nuestro ángel confidente, que conoce y cuida de nuestros más hondos secretos.

Ven conmigo, la Noche es esa tregua y esa paz tan anheladas por ti. La Noche es lo dulcemente desconocido, la Noche es el arte, la Noche es el misterio, la Noche es el amor. Yo te llevaré hasta más allá de la existencia y te liberaré de todo lo que es día... De todo aquello que masacra los sueños, de todo lo que perturba las aguas tranquilas y cristalinas de los lagos de tu mente. El mundo lucífero de las preocupaciones de los hombres no tiene nada más que decirte.

Olvida las palabras de los hombres y escucha las de los ángeles".

Y mientras tanto, sitiado por sus besos y su mirada, empecé a bucear, cada vez más y más, en la oscuridad nocturna.

En ese instante, ella me cogió de la mano y me llevó, en lo que significó una lánguida pero deseada caminata, hasta una elevación situada en el centro de la espesura. Escalamos aquel montículo con una extraña suavidad y al alcanzar la cima, percibí que desde allí podíamos otear los infinitos horizontes de nuestro alrededor. Entonces Ella derramó un intenso beso sobre el cáliz de mis labios, y descendió la elevación con la gracilidad de una pluma.

Y allí permanecí, solo y en terrible expectativa. Hasta que de repente, sobre el penumbroso fondo de los montes, un sol bañado por un rojo febricitante e incendiado surgió con una violencia y rapidez absurdas. En cuestión de minutos, ascendió hasta lo más alto de los cielos, mientras miríadas de incendios nacían con una velocidad vertiginosa, hasta donde mi vista alcanzaba. Personas, en multitudes incontables, brotaban de todos lados, como legiones, en una correría desesperada y preocupante.

Aquellas personas empezaron a destruir de forma implacable todo lo que se cruzaba en sus caminos, inclusive ellas mismas, estilándose como vanguardistas y mortíferas máquinas de guerra. Masacres colosales que derramaban océanos de sangre por todos los campos en llamas, y un rojo, proveniente del maná rubicundo, que se asemejaba indócil, a cada paso, en cada derramamiento, a una nebulosa sanguinolenta que imperaba absoluta sobre un universo ahora diurno.

Y mientras el día absurdo y demente llegaba a su auge, recuperando su corona, yo allí permanecía en soledad, siendo bombardeado, sin protección, por los rayos devastadores del sol.

Preguntándome donde se había ido Ella... Y cuando finalmente retornaría la Noche...

A.Carpallo.

PRÍNCIPES, PRINCESAS Y DRAGONES [ 4/4 ]*

2010-06-20T08:44:00.000-07:00

Príncipe 2: ¡Prepárate para morir, maldito, dragón! Soy el valiente príncipe del reino de Omega. ¡Vengo a rescatar a la princesa de tus malvadas garras!

Dragón: ¿Otra vez?

Príncipe 2: ¿Cómo que otra vez?

Dragón: ¿Qué pasa… Que vais todos a la misma academia y os enseñan las mismas frases?

Príncipe 2: ¿Qué cojones dices? ¡Calla y pelea!

Dragón: A ver, chavalín, cálmate... Vamos a ver como te lo explico… El otro día vino otro príncipe y, bueno, creo que llegas tarde.

Príncipe 2: Vaya.

Dragón: Si quieres puedes esperar.

Príncipe 2: ¿Esperar? ¿A qué? ¿Acaso no se van a casar?

Dragón: No sé, quizá sí, quizá no. Se están conociendo.

Príncipe 2: ¿Y eso cuánto tiempo lleva?

Dragón: Uf, quizá un día, quizá toda la vida.

------------------------------------

Princesa: ¿Quién es, dragón?

Dragón: Otro príncipe...

Princesa: Vaya, ahora les da por venir a todos.

Dragón: ¿Le dejo que pase?

Princesa: Bueno. El otro ha salido a cazar.

-----------------------------------

Princesa: Hola

Príncipe 2: Hola. Me ha dicho ese dragón tan raro que hay otro príncipe contigo.

Princesa: Sí, pero ahora ha salido a cazar. Si quieres podemos aprovechar que no está para conocernos.

Príncipe 2: Yo no quiero conocerte. Yo quiero casarme contigo.

Princesa: Pero si no me conoces… Ni yo a ti.

Príncipe 2: Da igual, una vez que nos casemos vamos a tener tanto tiempo para eso que te vas a aburrir de conocerme. Así que decídete… porque el mundo está lleno de castillos con princesas. ¿Sí o no?

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Príncipe 1: Hola, princesa. Ya estoy aquí. He cazado un ja… Eh, ¿Quién es este?

Príncipe 2: Soy el príncipe de Omega y he venido a casarme con la princesa.

Príncipe 1: Pues yo soy el príncipe de Orión y llegué antes. La vi primero, así que la princesa es mía.

Príncipe 2: Sí, pero te fuiste. ¿A quién se le ocurre dejar una princesa sola en un castillo? ¿Qué clase de príncipe eres tú? ¡Eres un pringado y te voy a cortar la cabeza! ¡La princesa es mía!

Príncipe 1: Jajaja, no sabes a quién te enfrentas, pardillo. Mira mi pedazo de espada. Esto es un arma y no la tuya. ¡Prepárate para morir!

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Princesa: Dragón, ¿son todos los príncipes así de tontos?

Dragón: Mucho más.

Princesa: Uf, de pronto se me han quitado las ganas de príncipes ... Oye, quizá te parezca raro lo que te voy a decir, pero tú siempre me has caído muy bien y te conozco desde que era pequeña… Y siempre te has portado muy bien conmigo. ¿Tú crees que tu y yo…? No sé, algún día, que un dragón y una princesa…

Dragón: ¿Casarnos?

Princesa: O algo.

Dragón: Mira, princesa, creo que confundes las cosas. Tú y yo somos amigos y estás tan cansada de no encontrar lo que buscas que ves en mí un oasis… Pero soy un dragón y a mi me gustan las dragonas.

Princesa: Quizá si te doy un beso… A lo mejor te conviertes en el príncipe de mis sueños.

Dragón: Eso no va a ocurrir. Además, yo soy feliz siendo dragón.

Princesa: Si me besas tú… A lo mejor me convierto en dragona.

Dragón: Deja de soñar estupideces y sé real. Solo a partir de la realidad puedes soñar que todo es posible…pero no malgastes energía en fantasías. Ayyy, princesa, quizá deberías olvidarte de este castillo y de ese sueño de ser la reina.

Princesa: ¿Qué quieres decir?

Dragón: El mundo está lleno de campesinos, artesanos, soldados… mucho más hombres que todos esos príncipes con los que sueñas… Y capaces de darte mucho más amor del que ellos pudieron siquiera imaginar. Los príncipes andan demasiado preocupados de sí mismos… Y tú demasiado preocupada por encontrarlos. En realidad, has hecho que tu vida gire en torno a esperar al hombre perfecto… Y te has olvidado de todo lo demás.

Princesa: ¿Qué quieres decirme, dragón?

Dragón: Que la vida va mucho más allá de encontrar al amor perfecto… En verdad eso también es una fantasía. No hay amores perfectos ni para toda la vida… Hay días en los que amas y te aman… Pero nunca sabrás si ese amor será para toda la vida, aunque sea tan tan tan intenso que te parezca que sí, y hagas y te hagan promesas de que ese amor será para siempre. Y más allá de amores, parejas… Independientemente de quien esté o no a tu lado… Hay una vida que espera ser vivida y que tú has desaprovechado mirando por la ventana, esperando por un sueño que depende más de otros que de ti. Nadie te va enseñar a vivir. Nadie te va a rescatar. Nadie, excepto tú, puede hacerlo.

Princesa: ¿Y por qué no me dijiste todo esto desde el principio?

Dragón: La verdad está dicha desde el principio… De pronto llega un día en que la escuchas.

The End.

A. Carpallo.

PRÍNCIPES, PRINCESAS Y DRAGONES [ 1/4 ]*

PRÍNCIPES, PRINCESAS Y DRAGONES [ 2/4 ]*

PRÍNCIPES, PRINCESAS Y DRAGONES [ 3/4 ]*

PRÍNCIPES, PRINCESAS Y DRAGONES [ 3/4 ]*

2010-06-06T06:31:00.000-07:00

Príncipe: Hola.

Princesa: Hola.

Príncipe: ¿Qué tal?

Princesa: Bien ... ¿Tú?

Príncipe: Bien, también.

Princesa: Pues bien.

Príncipe: ¿Todo bien?

Princesa: Bien.

Príncipe: Se ha quedado buena tarde.

Princesa: Eso parece.

Príncipe: ¿Así que tú eres la princesa?

Princesa: Sí.

Príncipe: Y… me has dicho que bien, ¿no?

Princesa: Bueno, tirando, ya sabes.

Príncipe: Ya ... Pues nada .... Ya si eso me paso otro día con más tiempo.

Princesa: ¿Otro día?

Príncipe: Sí, ya sabes, otro día.

Princesa: ¿Qué tiene de malo este?

Príncipe: No, nada.

Princesa: ¿Entonces?

Príncipe: Es que… Verás… Yo venía con la idea de matar a un dragón y suponía que después de matarlo pues te ibas a rendir a mis pies. Y, en fin, mi familia lleva preparándome desde pequeñito en el arte de la espada para que un día me enfrentara a un dragón y poder así rescatar a la princesa que se convirtiera en mi mujer… Pero nadie me enseñó a conquistar a una princesa sin matar a un dragón. Y ahora me siento un poco inútil… Aquí con mi armadura, mi espada, mis músculos… No sé qué hacer.

Princesa: Se supone que tú y yo deberíamos casarnos, ser felices y comer perdices, pero el caso que no nos conocemos de nada. ¿Quién me asegura que voy a ser feliz contigo?

Príncipe: Voy a ser rey… Y si te casas conmigo serás una reina y tendrás joyas y todos los esclavos que quieras y comerás manjares todos los días y…

Princesa: ¿Y sabes si todo eso tiene algo que ver con la felicidad?
Príncipe: Ni idea. La verdad es que yo solo entiendo de caballos, armaduras y espadas.

Princesa: Y yo de esperar a príncipes… Pero no entiendo nada de estar con ellos.

Príncipe: Parecemos dos tontos.

Princesa: Somos dos tontos.

Príncipe: Qué te parece si me quedo unos días por aquí y tratamos de averiguar como ser menos tontos.

Princesa: Me gustaría

Príncipe: Bien.

Princesa: Bien.

Príncipe: Pues vale.

Princesa: Pues eso.

Príncipe: Pues nada.

Princesa: Mmm... Creo que esto nos a va a llevar tiempo.

Príncipe: Quizá toda la vida.

...To be continued...

A. Carpallo.

PRÍNCIPES, PRINCESAS Y DRAGONES [ 1/4 ]*

PRÍNCIPES, PRINCESAS Y DRAGONES [ 2/4 ]*

PRÍNCIPES, PRINCESAS Y DRAGONES [ 2/4 ]*

2010-05-30T06:26:00.000-07:00

Príncipe: ¡Prepárate para morir, maldito dragón!

Dragón: ¿Y tú quién eres?

Príncipe: Soy yo, el valiente príncipe del reino de Orión. ¡Vengo a rescatar a la princesa de tus malvadas garras!

Dragón: Relájate, anda. Aquí nadie es malvado.

Príncipe: ¡Probarás el sabor de mi espada, monstruo! Y así la princesa será mía.

Dragón: Venga, no seas fantasma. Deja de dártelas de machito que los dos sabemos que estás cagado de miedo. Además, el que me mates o no... Le importa un carajo a la princesa.

Príncipe: ¿Ah, sí? ¿Y entonces tú qué pintas aquí?

Dragón: Yo hago compañía a la princesa y la protejo de los hombres malos.

Príncipe: ¿Y dónde está ella?

Dragón: En el castillo. Pasa si quieres. Habla con ella. No te lo voy a impedir.

Príncipe: ¿Y cómo sabes que no soy uno de esos hombres malos?

Dragón: Los hombres malos no van dando voces por ahí de que te van a matar. Te matan y ya está.

Príncipe: ¿Qué clase de dragón eres tú? ¿No será esto una trampa? ¿O es que acaso la princesa es tan fea que nadie se quiere casar con ella?

Dragón: No. Es muy guapa…Pero ella y yo pensamos que no hace falta que muera nadie por querer conocerla. Porque... ¿Qué pasa si me matas y resulta que luego no te gusta? Es matar pa ná.

Príncipe: Hombre, si nos podemos ahorrar el combate… La verdad es que se agradece. ¿Pero qué dirán en mi reino si no traigo la cabeza del dragón como muestra de mi valor?

Dragón: Bah, no te preocupes por tu gloria. Podemos decir que me hipnotizaste con el poder de tu mirada, que transformaste toda mi maldad en bondad y que a partir de ahora el dragón protegerá a todo tu reino.

Príncipe: Parece buena idea. Pero esto no deja de parecerme extraño.

Dragón: Lo mejor es que pases y conozcas a la princesa…Porque a eso has venido, ¿no?

Príncipe: Sí. Sabes, estoy un poco acojonado…

Dragón: ¿De mí?

Príncipe: Bueno…De ti ya no… Es más bien de la princesa. En fin, uno lee cuentos y se imagina a una princesa hermosa que huele a rosas, que no se tira pedos, que siempre te va a sonreír, que siempre va a estar dispuesta a complacerte y que su amor será eterno. Y, claro, yo tampoco sé si voy a estar a la altura de todo eso.

Dragón: Mira, ella se tira pedos, como tú. Tiene miedo, como tú. Está nerviosa, como tú. Y quiere conocerte, como tú a ella. Los cuentos son cuentos y la vida es esto…Por eso todo te parece tan raro. Llevas demasiado tiempo leyendo cuentos. Lo que tienes que hacer es vivir y escribir tu propio cuento… Con o sin pedos.

Príncipe: Oye, dragón, una última cosa… ¿Qué me aconsejas? Ya sabes, con la princesa…¿Qué le gusta a ella?

Dragón: Dale fuego cuando te lo pida. Y juego cuando no.

Príncipe: ¿Y luego?

Dragón: Trata de caer bien a su suegro.

...To be continued...

A. Carpallo.

PRÍNCIPES, PRINCESAS Y DRAGONES [ 1/4 ]*

2010-05-23T14:22:00.000-07:00

Princesa: Qué… ¿Ves llegar a alguno?

Dragón: Nada.

Princesa: Bueno, ya sabes, si alguno viene no se lo pongas muy difícil.

Dragón: No te preocupes, a poco que me clave la espada yo me dejo caer y me hago el muerto.

Princesa: Sí, es lo mejor… Porque a este paso se me pasa el arroz. Anda, dame fuego.

Dragón: ¿Pero no lo habías dejado?

Princesa: ¡Qué va! Esta espera es desesperante. Oye, ¿no crees que sería mejor dejar el castillo e irme a vivir a la ciudad? Supongo que allí tendría más posibilidades.

Dragón: Yo es que en una ciudad no me veo.

Princesa: Tú, tú, tú…como si tú fueras el protagonista de la historia.

Dragón: No seré el protagonista pero al menos yo te protejo de los hombres malos. ¿Qué haces tú por mí?

Princesa: Ah, ¿Tengo que hacer algo por ti?

Dragón: ¿Sabes? Empiezo a estar harto de estar aquí esperando a que encuentres a tu príncipe azul. ¿Qué pasará cuando lo encuentres? ¿Qué harás conmigo?

Princesa: No sé, se supone que el príncipe te mata.

Dragón: Ya, pero hemos quedado en que me voy a hacer el muerto.

Princesa: Pues habrá que pensar otra cosa porque si el príncipe se entera de que te hiciste el muerto su hombría quedaría en entredicho y, además, pensará que soy una facilona.

Dragón: ¿Y no podríamos hablar con él y explicarle la verdad? A lo mejor a él tampoco le apetece mucho luchar contra un dragón.

Princesa: Pero se supone que es así como demuestra su amor por mí, arriesgando su vida.

Dragón: Qué va…eso es una tontería. ¿No te parece un poco raro arriesgar la vida por alguien a quien no conoces de nada? ¿Crees que el valor que se le presupone por enfrentarse a un dragón es suficiente crédito para que le ames toda la vida? ¿Crees que el hecho de matar a un dragón le da derecho a que le ames para siempre? ¿Y Él? ¿Crees que arriesgar su vida significa que ya te va a querer para siempre? A lo mejor es muy bueno matando dragones pero luego muy malo amando princesas.

Princesa: Uf, así visto…

Dragón: Creo que lo mejor es hablarlo, conoceros, salid por ahí…Que os gustáis, bien, Que os queréis casar y tener hijos, pues vale…pero no creo que el numerito del dragón te sirva para saber si os amáis o no. Estas cosas del amor tienen que ver más con el día a día que con matar dragones un día y ya está.

Princesa: Tienes razón, dragoncito. ¿Dónde has aprendido tanto?

Dragón: He cuidado a muchas princesas.

Princesa: Escucha…Si viene un príncipe y hacemos lo que dices… y nos gustamos…y nos casamos… y todo eso… ¿Podrías quedarte con nosotros?

Dragón: ¿En serio?

Princesa: Es que he leído un cuento en el que algunos príncipes, cuando se casan, se convierten en ranas…Y entre una rana y un dragón… prefiero un dragón. Da más juego, digo, fuego.

...To be continued...

A. Carpallo.

[ La Unión Entre Nosotros ]

2010-05-16T15:10:00.000-07:00

Para recordarte mi Amor.
Apareciste... Si no, te hubiera inventado para toda la eternidad.

Ella era pequeña; Él tenía los brazos largos.
Él era abstracción. Ella leía Nietzsche.
Ella tenía el pelo largo. Él, las manos firmes.
Ella era frágil. Él, cauteloso.
Ella era impulsiva. Él era el impulso.
Ella se encontraba varada en el tiempo. Él era contemplativo.
A Ella le gustaba la hierba. Él se sentó allí.
Ella dijo "No" y “¿Por qué?”. El dijo, “¿Porqué no?”.
Él quería vencer la corriente. Ella le sujetó del brazo.
Ella quería ver el mar. Él la llevó al otro lado del mismo.
Él garabateaba versos. Ella cabalgaba a lomos de su pluma.
Él se preguntaba sobre la muerte. Ella le regaló el céfiro caliente de los días de verano.
Ella quería la verdad. Él la besó con los ojos cerrados.
Él intentó dar un golpe de Estado. Ella le atrapó por la cintura ..
Él era melancolía. Ella era Bossa Nova.
Ella hizo una pregunta. Él escribió la respuesta, su nombre, en el cielo.
Ella buscó las palabras correctas. Él la tocó de la manera correcta.
Él pensaba en trabajo. Ella imaginaba una casita en el campo.
Él la explicó las noches en vela. Ella le cantó una nana.
Él era el piano desafinado. Ella era el compás.
Ella estaba hecha de aire.
Él también.
Ella era y quería poco.
Él era y quería poco.
Pero ellos se tenían, el uno al otro.
Y con eso, tenían mucho.
Ella se hizo de fuego.
Él también.
Había amor. Hay amor.
Y eso es suficiente para ellos ...

[ 160208 – 160510 ]

TE AMO!!

A. Carpallo

[ Historias y anécdotas ]

2010-04-22T12:23:00.000-07:00

De pronto acontecen tropiezos de lo mas extraños, personas que de la nada llegan y sin aparente razón nos brindan su apoyo, cariño y protección. Parecen como caídos del cielo y puede que en verdad lo sean, pues han llegado para llenar una necesidad que, tal vez sin saberlo, has expresado. Vienen a asistirte en alguna dificultad, a brindarte apoyo y orientación; a ayudarte física, emocional o espiritualmente. Te brindan una experiencia o te hacen reír, te pueden enseñar algo que nunca has visto o hecho. Usualmente traen consigo una gran cantidad de alegría, o porque no, de tristeza. Son anécdotas que difícilmente vas a poder o querer olvidar.

Después de cumplir, suelen desaparecer, hacen o dicen algo donde la relación, llega a su fin. En ocasiones mueren, se cambian de país, o te empujan a dejarlos. Lo que debemos saber es que esa necesidad que teníamos ya no esta ahí. Nuestros deseos fueron cumplidos y el trabajo terminado. Tus peticiones han sido respondidas y es tiempo de seguir adelante.

Hay en cambio otras relaciones, donde ni el tiempo o el espacio parecen importar. Nuestra historia personal no se puede entender sin ellos, porque son ellos justo quienes te ayudan a vivirla. Mas allá de las anécdotas, son quienes te ayudan a crecer; a partir de ellos definimos el resto de nuestras relaciones con todo cuanto nos rodea.

Las lecciones que duran algo mas que solo vidas suceden cuando ellos están; juntos es como desnudan los embrollos y embates del mundo. Se darán momentos de sonrisas, de miedos, de distancias, o enojos... pero el amor es tan grande que no hace falta su presencia para saberles cerca.

Te Quiero!!

[ 160208 - ... ]

A. Carpallo.

[ Epopeya ]

2010-04-19T09:40:00.000-07:00

Caminaba por la fosa séptica de la sinrazón
amasando ideas anormales
como si fuesen víveres mortales
y una voz surgió de arriba
recordándome mi vida:

"Sube y haz que todo cambie"

y yo mórbido y obsceno
grité al universo entero:

"¡Hasta aquí hemos llegado
y de aquí nadie me mueve!
Mas si un ángel baja a verme
que me lleve hasta el cielo
o se quede para siempre."

Recorrí enfangado y turbio
la basura de este mundo,
refrendé la soledad
con algún cabello de ella
y lancé mi poesía
al caudal de las heridas
que flotaban aún con vida
hacia el fondo de la muerte.

Y una voz surgió de arriba
con más ímpetu que antes:

"Sube y haz que todo cambie"

yo fruncí el ceño
y grité a los cuatro vientos:

"¡Hasta aquí hemos llegado
y de aquí nadie me mueve!
Y si un ángel se atreviera
a bajar a convencerme,
perdería sus dos alas
retorciéndose en el barro
para siempre."

Continué mi camino
como una odisea enfermiza
sin pisar más que ratas
cucarachas y cenizas
en racimos palpitantes
que borboteaban sangre
y picaban mis talones
como pecados que rumian
los pies del último extraño.

Y la voz volvió de arriba
evocándome la vida:

"Sube y haz que todo cambie"

y yo somnoliento y firme
escupí a los siete mares:

"¡Hasta aquí hemos llegado
y de aquí nadie me mueve!
Déjame que decida
que la vida
fue el único error,
déjame a mi suerte
que no hay muerte
si no hay también perfección."

Y cayó un ángel del cielo,
tenía mi cara y estaba muerto.

A. Carpallo.

[ LA CERA AZUL ]

2010-04-10T08:32:00.001-07:00

Nací en el hielo, entre escorpiones de cristal. Donde la tierra se agrietaba anhelando las semillas del Invierno.

Mis ojos, uno masculino y otro femenino, se abrieron y apuntaron hacia la antigua morada, cuyas paredes de piedra gastada por el tiempo percibían, altivas, todos los huesos que chirriaban a mi paso, en mi avance.

Comencé a articular palabras, empecé a levantar la cabeza, e intenté reconocer las formas. La vida se inauguró delante de mis ojos. Aprendí a pensar. Aprendí a escribir. Aprendí que las notas se podían conjugar y erigir melodías. Aprendí que las notas se podían conjugar y fundar desarmonías.

Supe que las montañas podrían un día ser alcanzadas, y supe que en la cima de esas montañas existiría siempre el placer. El placer de poder sentir. Decir. El placer de decir que todo sería diferente. El placer de poder ser esa diferencia.

En esa montaña escogí mi morada, y decidí construir calles.

Y en esas calles desoladas crecieron las flores. Las flores de Primavera en las que mis ojos reposaban diariamente, deambulaciones errantes en busca de una concretización de agradecimiento.

Y había una que crecía siempre más que las otras. La recogí con mis manos y la di el nombre de Cera Azul. La Cera Azul no era una flor, pensé. La Cera Azul podría ser un cuerpo. La Cera Azul podría ser uno de aquellos cuerpos que en Primavera parecen lacerados pero que ganan vida. La creí teniendo un cuerpo. La creí teniendo mucho más que un cuerpo. La Creí con vida propia para mi... Y la imaginé.

La Cera Azul descendía las escaleras, abría la puerta y me decía:

“ Voy a cantar, pero sólo si tu...”

Y yo respondía que si.

Yo hacía. Y del hacer la sentía.

Y en un momento de locura la di parte de mi sangre.

Sus pequeños ojos se abrieron y me dijo:

“ Podré ser algún día tus manos?”

Y la conteste que si.

Fue entonces cuando mis manos alzaron templos colosales, sólo para nosotros. Todos los espacios fueron pensados hasta el más ínfimo pormenor. La cama donde dormiría tendría sólo el lado izquierdo, así, la luz de los amaneceres de Verano podría inundarla al despertar. Así los rayos de sol podrían sentir cada mañana su cuerpo para delirio de los sentidos.

Mis manos erigieron un santuario de ébano y marfil, donde podríamos comprobar que la inmensidad del silencio se ahoga entre dos cuerpos. Una morada donde los órganos vitales sólo dependieran de un respirar prójimo.

Ella hablaba y sonreía. La quería tanto...

La Noche me traía la voz del letargo. Y en mundos sólo míos, cogía las piezas de su cuerpo, imaginario, y construía sin saberlo, mi futura desolación.

Una desolación donde todas las llamas acabarían por borrarse.

La Cera Azul me dijo que la mía se apagó... entre notas desconocidas que vagaban por lugares de desesperación nocturna... tantas veces conocida. Por ti. Por mi. Y en el mirador donde por primera vez un cuerpo se paró a contemplar una de tantas noches oscuras, llegó la muerte esperada entre los suspiros del Otoño.

Los lamentos acaban siempre por morir, junto al respirar entrecortado de las hojas al caer, en las tardes donde la arena olvida el calor de las playas desiertas.

Me dices que fue todo verdadero, que todas las palabras que fueron escritas sobre el papel de mis cuadernos fueron auténticas. Pero en el momento en que la cabeza se cae sobre los dedos, en el silencio absoluto de las negras noches, el vació es desesperante. Si... hay glosas que me perturban . Hay palabras que nacen de la tinta, pero no hay palabras que nazcan de ti... Mi Cera Azul...

Y en esas negras noches, yo las imagino, las escribo, las siembro. Sabiendo que todo, cualquier suelo, calle y santuario están poblados de desaliento.

A. Carpallo.

[ Different Mud, Same Blood ]

2010-04-07T05:41:00.000-07:00

De carne y sangre y sueños hemos nacido,
De voluntad y fuerza enamorada,
Del pensamiento, con su luz alada,
De fulgores y polvo bendecido.

De sordos nudos, lúcido sonido,
De pasión a la idea entrelazada,
De estirpe pasajera eternizada,
De memoria triunfando del olvido.

De la palabra plena y del mutismo,
Naciendo hacia la vida
Que avasalla al silencio
En el fondo de su abismo.

Así llegué hasta el campo de batalla,
Donde, en la vena,
El viejo silogismo
Una roja tormenta me restalla.

A. Carpallo.

160208-160310

2010-03-16T12:12:00.000-07:00

1) Hay gente que se llega a conocer y gente que no se conoce nunca, y hay gente que se enamora. Suponte que llueve y que chocas con una mujer que se encuentra bajo su paraguas. Y le preguntas: “Puedo meterme contigo debajo?”. Y ella, indecisa y sorprendida, sopesando pros y contras te contesta que NO, que el paraguas es sólo suyo y te pide que te vayas. Suponte que obedeces y que te alejas cabizbajo saltando los charcos y que tras cruzar dos o tres calles encuentras un soportal donde guarecerte de la lluvia, y que allí, justamente allí, se oculta el asesino cuyo destino era matarte y que te asalta al grito de “La cartera o la vida” y tu respondes que la vida, porque estas calado hasta los huesos y tienes frío, tienes ganas de morirte o de pedir una taza de café muy caliente. Pero como en aquel soportal no hay servicio de cafetería acabas atravesado por un cuchillo. Ya desde el suelo observas como tu asesino se aleja con tu cartera dejando tras sí una cortina de lluvia de la cual aparece aquella muchacha que no quiso darte asilo bajo su paraguas. Y nada más pasar por tu lado mueres.

1.A) Suponte que el Paraíso existe y que, en efecto, se te ocurrió morir a las siete de la tarde. O mejor, que esa era la hora que eligió tu asesino para atravesarte con un cuchillo, o si lo prefieres, el momento cruel en el que los hados sincronizaron con precisión sus relojes para que murieses en aquel lugar, en aquellas circunstancias y a esa hora exacta en el que ni tu ni tu asesino andabais preocupados por la puntualidad. Si el Paraíso existe, a las siete y cuarto llegarías a sus puertas remolcado por la columna de luz de alguna farola próxima al lugar donde habría quedado tu cuerpo. Las puertas están abiertas de par en par, entras, caminas, buscas en todos lados pero no hay nada, no encuentras a nadie: El Paraíso es un hangar infinito. Entonces te da por recordar la imagen de aquella chica que en mitad de un diluvio te negó la sombra seca de su paraguas.

1.A.1) Suponte que además de un Paraíso, haya un Dios: Tu ascensión y tu llegada son iguales, pero de pronto te encuentras detrás de un mostrador y que detrás de ese mostrador hay una recepcionista con chaqueta añil que te hace señas para que te acerques. Das unos pasos y descubres en el añil de su chaqueta que el Paraíso no es lugar para ti, que a ti te corresponden otros pasatiempos: Descifrar las razones por las que aquella muchacha se negó a compartir contigo su paraguas.

1.A.1.1) Suponte que haya un Dios y que este te esta esperando. Que atraviesas la eternidad y el infinito pues no son más que una hilera interminable de salas de espera y que al final te encuentras con una cafetería repleta de confortables sillones de plástico azul, imitación de cuero, y que tomas asiento convencido de que Dios te aguarda: Tu debes reunirte allí con ÉL. Palpas el forro azul del sillón y tus antiguos hábitos te hacen desear una cerveza negra; y esperas... y esperas... Pero Dios no llega y en su lugar, asociado a la cerveza y al deseo, lo que acaba apareciendo es el recuerdo de aquella mujer que bajo la lluvia te regalo un NO.

1.A.1.2) Suponte que Dios llegue. Tu estás ahí sentado sobre el sillón de plástico azul y en ese momento llega Él disfrazado de camarero con una bandeja sobre la que descansa, precisamente, esa cerveza negra que tanto anhelas. Tu te levantas respetuoso y le invitas a sentarse, dios accede y le convidas a un sorbo de tu cerveza, pero él renuncia y te explica que acaba de almorzar, que te lo agradece pero que ya no tiene apetito. Tu reculas apenado, comprendes que fue impropia la confianza con la que le ofreciste aquel sorbo, y temeroso de haber cometido una imprudencia le peguntas si se puede fumar. Te responde afirmativamente y hasta te acepta un cigarro. Tu mano tiembla por estar encendiendo un mechero terrenal en la cara de Dios. Sin embargo, Él aspira y comenta: “Saben bien estos cigarros”. Tu aspiras el humo y piensas que no son tan buenos, pero no te atreves a decirlo. Dios mira alrededor y hace un comentario a propósito del plástico azul de los asientos, algo acerca de que parece cuero. Tu le das la razón, Dios termina su cigarro y dice : “Bueno, tengo que irme, fue un placer”. Tu no aciertas a decir nada y cuando Dios se aleja por entre los sillones que parecen de cuero azul, recuerdas el modo en el que tu asesino se alejó por la calle mientras llovía y también de la cara de la mujer que no quiso aceptarte bajo su paraguas.

1.B) Suponte que no exista el Paraíso. Que no haya nada después de la muerte. Que tu te mueres a las siete de la tarde porque la lluvia te obliga a buscar un lugar donde protegerte y que el soportal que te pareció inofensivo ocultaba al criminal que habría de matarte como resultado de que hubo una mujer que no quiso compartir su paraguas contigo. Al día siguiente tu cuerpo lavado por la lluvia sería encontrado: “Un muerto” gritarían; pero tu no oirías nada, ni siquiera el traqueteo de la lluvia, ni los pasos de tu asesino, ni el de la muchacha que te expulsó de su paraguas; no oirías ni verías ni sabrías nada, nada de cervezas negras, ni de diálogos con Dios, ni recepcionistas con chaqueta añil ni sillones de plástico azul que parecen de cuero. No habría nada.

2) Ahora suponte que debajo del paraguas ella te contesta: “Si claro, adelante”. Y tu, dubitativo y sorprendido por haber previsto algunas consecuencias de su presunta negativa, comienzas a contarle que el “NO” que te brindó en otro cuento te lanzó a las garras de un asesino, a una charla con Dios y a una serie de hipótesis que ella acoge riéndose justo cuando pasáis frente al soportal donde un asesino espera una víctima chorreante y solitaria. Y como hace una tarde de perros y apenas son las siete, ella te propone entrar en la cafetería de la siguiente calle, la cual, por supuesto, tiene sillones de plástico azules. Entráis, os secáis la lluvia que os perla la ropa y ella pide un café mientras que tu te decides por una cerveza negra.

***************

... En nuestro caso los Hados estuvieron de nuestra parte...
(Gracias por acogerme bajo tu paraguas)
Gracias por estos 25 Reina!! TE QUIERO!!!

160208-160310

Accept My Love

2010-01-31T08:47:00.000-08:00

- Ve y cierra la puerta, para que el sabor de nuestros sueños no huya...

- No, no... le falta poesía. Parece más bien el prospecto de algún remedio para escritores faltos de inspiración.

Luis esbozó una sonrisa durante los instantes siguientes, tal vez por el efecto erosivo del whisky con poco hielo. Paco decapitó el cigarrillo en el cenicero, no le veía la gracia, o tal vez no había bebido lo suficiente.

- Luis, creo que el problema radica en las definiciones. Antiguamente las personas se empeñaban en particularizar cada nimiedad, hoy en día no hace falta, quizá podamos achacárselo al desorden por déficit de atención. ¿Quieres que hablemos de las definiciones inútiles?

- Será mejor que no hablemos de nada.

La camarera se acercó a la mesa.

Hace tan sólo un par de semanas que Luis y Paco descubrieron aquel bar, pero lo que verdaderamente les llevaba hasta ese lugar no era la bebida barata ni el Blues que siempre repiqueteaba en la radio, sino Ella, la camarera.

Luis se desenganchó de la copa, desatento, y la colocó sobre la hoja en la que intentaban escribir aquella poesía. Paco hizo lo propio, soltando el paquete de cigarrillos que hasta entonces reposaba en su mano derecha, y se llevó esta a la cara mientras apoyaba el codo sobre la mesa. Ella merecía toda la atención, y no podían permitirse perder ni el más ínfimo detalle de aquel momento con pequeños e innecesarios gestos.

Sus curvas fueron escudriñadas y medidas por aquellos cuatro ojos sedientos. Ella se inclinó sutilmente sobre la mesa para recoger la botella casi vacía y sus pechos rozaron levemente la cara de Paco, que se contuvo para no asaltarlos. Esos pechos si merecían una poesía. Ella era poesía.

- ¿Quieren algo más, muchachos?

- Tu número de teléfono, si es posible. – Bromeó Luis, entre sonrisas y miradas.

- Ehhh... Creo que dos Whiskies serían perfectos señorita. – Señaló la poca sangre fría de
Paco.

- Marchando dos copas para los caballeros. – Finalizó Ella.

Al abandonar la mesa, el culo de la camarera parecía un maestro de orquesta sincronizando las cabezas de Luis y Paco. Hacía la derecha, hacía la izquierda. Para la derecha, para la izquierda. Así que cuando las curvas de la camarera ya estaban lo suficientemente alejadas de sus ojos como para que pudieran seguir analizándolas, ambos encendieron sus cigarrillos, intentado obtener de ellos las palabras correctas para definir a aquella mujer. Paco fue el primero en coger la hoja e intentar escribir algo, mientras que Luis se encajaba un cubito de hielo en la boca. Poesía con la inspiración cedida por la camarera.

- Imagínate Paco, imagínate que esa mujer fuera mía. Ciertamente me convertiría en un poeta envidiable, los críticos me denominarían “el nuevo Benedetti”, ¿No crees?

- Devaneos de un borracho. Sabes que no sería así, Luis.

- ¿Y porqué no?

- Porque el poeta nunca escribe a la mujer que ya tiene.

Luis concordó con el silencio comedido entre los dos vasos. La camarera pasó cerca de ellos, portando una bandeja sobre la mano derecha, mientras que la izquierda se anclaba detrás de su cuerpo. Los cuatro ojos volvieron a asaltarla, para examinar como el traje rojo pegado al cuerpo de la camarera combinaba con sus labios escarlata. La voz de Paco acompañaba a la de B.B. King en la radio “I don't even Know your name, but I love you just the same”. La camarera sonrío al oír el desafinado cantar de Paco. Y esta se acercó a la mesa, justo en el mismo instante en que Luis se puso a hablar:

- Efervescente sensación de encanto, al mismo tiempo que calma, me despierta de espanto.

Y entonces, la boca escarlata le besó la cara.

- Ahórrate esa embriagada poesía. Gusto de las mismas curvas en las cuales los hombres se pierden.

Paco continuaba cantando mientras que Luis sólo sentía el escarlata quemándole la tez. La camarera ya se alejaba cuando, entrecortado, el declamó:

- Efer... ...ves... ...cente... ...sen... ...sa... ...ción... ...de... ...encanto. Al mismo tiempo que calma, me despierta de espanto. De canto, yo canto, un tanto cuanto, en tono de llanto, por no saber, si un día, me cubriré con tu manto.

Ella sonrió, se besó el dedo índice y sopló en la dirección de Luis. Paco sonreía, bebió otro trago hondo de whisky, volvió a coger la hoja y comenzó a escribir. Terminaba un poema cuando otra chica entró en el bar. Sus ojos verdes iluminaron el antro y su boca, exageradamente rosa, le recordó algún dulce consumido durante la infancia. Paco y Luis, en lo alto de la embriaguez, comenzaron a cantar “so please, please accept my love”.

Desde las entrañas de la cocina regresó la camarera, sin el uniforme, con el pelo suelto y alborotado cubriendo su pecho y el escarlata aún más intenso que antes en sus labios. Fue entonces cuando el rosa y el escarlata se encontraron y las curvas de ambas se hicieron una sola.

Luis y Paco se miraron y en el mismo instante se levantaron. Sobre la mesa, monedas derrochadas en el whisky, o en las curvas de la camarera. Antes de salir, Paco volvió a mirarlas, y sonriéndole a la camarera dijo:

- Me pierdo en tu instrumento, juguete indecente de sus descendientes, que le sirven de entretenimiento y sostén. O musa, en su blusa, eso si es asombroso, en tu pecho, imagino mi cabeza, ilesa, indefensa, bajo tu manto, me sentiría victorioso.

Y salieron del bar, Luis y Paco, Paco y Luis, tal vez hacía otro bar. Buscando más whisky, u otra camarera. Abrazados, cantaban por las calles “'I'll, I said, I'll end my life to be with you, yes, I will”.

A. Carpallo.

[ 16/02/08 – 16/12/2009 ]

2009-12-16T04:04:00.000-08:00

Necesito a alguien; y es tan urgente. Perdonad mis encarecimientos, mis obscenas carencias, las sensiblerías, los subjetivismos, pero necesito tanto y tanto. Perdonad mi bandera recogida pero es así tal y como la cosas están dentro y fuera de mi: Disecadas. Sólo me apetece hablar de esas ausencias que resecan las palmas de las manos por las caricias no dadas. Necesito a alguien que tenga oídos para escuchar, porque son tantas las historias que narrar. Que tenga boca, porque son tantas las historias que escuchar. Y necesito un gran silencio innecesario de palabras para que permanezca a mi lado, cómplice, dividiendo o multiplicando los estados de animo, el ritmo, la libido, la percepción de Aire, Agua, Fuego y Tierra, y este insano apetito por vivir.

Necesito a alguien a quien extender, despacio, la mano por debajo de la mesa y tocar la suya sintiendo una respuesta como “Estoy aquí, contigo, también te siento”. Necesito a alguien en medio de este hambre, de mis revelaciones, en mitad de esta infección de emociones, de la noche, del desierto, necesito a alguien conmigo para desmembrar este deseo, unos ojos a los que mirar para adivinar su color y decirles: “Que larga y áspera fue la espera, Mi Amor”. Que ganas enormes de poder decir otra vez “Mi Amor” tras tanto miedo y tanto tiempo. Que ganas fugitivas de encontrar en esa otra mirada un abstracto camino. Que ganas ingentes de hilar un futuro sólo porque tu estas allí.

Entonces diré con la boca alumbrada de ilusión: “Te Amo Tanto”. A ti que emparedaste tanto mis sueños morosos como mis insomnios insoportables, a ti que recluiste tanto a mi ciclo ascético Francisco de Assis como a mi ciclo etílico Bukowskiano.

Necesito que me despiertes con un beso, que abras mi ventana para que pase el sol o la penumbra. Necesito tu beso de miel sobre mi boca de arena seca, necesito tu mano de seda sobre el cuero de mi mano crispada de soledad. Necesito de esa emoción que los antiguos llamaban Amor, cuando este no era sinónimo de muerte y la gente no tenía miedo de disolver el propio ego en el ego de otra persona y mezclar muslos y espíritus en el fondo del otro, como tigre y loto. Te necesito, a ti que tanto amo y que por fin encontré. Para continuar viviendo, necesito la parte de mí que no está en mí pero que esta guardada en ti. Para que me salves de mis propias arenas movedizas. Para que me toques y en ese toque ampararme. Necesito tener la certeza de que nuestro encuentro fue siempre pura intuición, no mera locura.

Para no morir de sed, te necesito ahora, antes de que estas palabras caigan todas en el abismo de los poemas no leídos o juzgados sin piedad en la basura de la fantasía, del engaño, de la posible oscuridad y también del cegador resplandor, del juego, del embuste:

Te necesito para decirte que Te Amo una y otra vez. Como si fuera posible, como si fuera verdad, como si fuera ayer y mañana.

TE AMO TANTO
16/02/08 – 16/12/2009

A. Carpallo.

El DIÁLOGO de los ASTROS.

2009-12-12T03:28:00.001-08:00

[ 16/02/08 - El amor es un eclipse sin prisa ]

He ahí que nace un día más. Imponente y soberano. Repunta el Astro Rey, trayendo luz, calor y vida, recobrando las esperanzas de un mundo que pide a gritos un recomenzar, una renovación y anhelos de superar obstáculos cotidianos.

He ahí que se va un día más y da comienzo el imperio de la noche. Bajo el estandarte de su gobierno, sobre su trono, brilla la Luna: Adalid de las estrellas, musa del universo, inspiración de los amantes, de los trovadores y artistas; sueño de los soñadores.

Ya decía el adagio: "jamás se encontrarán”

De hecho, sus cuerpos viven bajo la distancia de los tiempos y de las circunstancias, pero el Sol se enamoró de la Luna y propuso la quiebra de todos los paradigmas en nombre de esa pasión... Ella, por su parte, hizo poco caso de su sublime condición y abdicó de sus tantos admiradores para entregarse al imposible, para amar lo improbable, para pertenecer al sol, eternamente.

Aquí, en el reino limitado de los hombres, nunca los vemos juntos. Allá, donde el amor es la esencia de la vida, ambos se unen por el diálogo sincronizado de la pasión, por la tierna ruptura de los patrones universales, por la unidad más fuerte que el toque físico, por la trascendencia de lo concreto.

Mientras nosotros nacemos y morimos en ese mundo de pocos colores... El Sol y la Luna se aman en las acuarelas de un cielo que solamente los poetas pueden contemplar.

A. Carpallo.

SENTIMIENTO VIVO.

2009-12-08T11:31:00.000-08:00

”Como tu ya sabes” dirás en plena ceguera, tanteando el terreno. Y diciendo eso, y suponiendo un cierto conocimiento previo por tu parte, harás, quien sabe, que su corazón se endulce un poco hasta que prosigas, sin planear, aunque habiéndolo planeado desde hace mucho tiempo. Harás algo como encender la lámpara de la mesilla de noche tras apagar la luz más fuerte del techo, creando así un clímax más íntimo, más acogedor, en el que no haya tensión alguna aunque sepas lo ineludible de las palmas sudorosas de tus manos, del exceso de cigarrillos y de cualquier otra cosa como pudiera ser un leve temblor que, esperas, no se traslucirá en tu voz.

Pero lo dirás así, por ejemplo: “Como tu ya sabes, la gente, las personas infelices tienen... Tenemos... Esas cosas... Las emociones...”, y te detendrás, ¿Infelices? Quizá ella preguntará ¿Por qué infelices? Entonces reaccionarás rápidamente y dirás, para no desviarte demasiado de lo que estableciste, cualquier cosa como por ejemplo “Lo bueno que sería... Si pudiéramos relacionarnos sin que ninguno de los dos espere absolutamente nada del otro...” porque “infelices”, insistirás: “... Los infelices, la gente, las personas, tienen, tenemos... Emociones...” Y meditarás: “Las personas dicen cosas y detrás de lo que dicen esta lo que sienten, y detrás de lo que sienten esta lo que verdaderamente son y lo que verdaderamente muestran”.

“Hay unos niveles sensitivos no formulados colocados entre capas, casi imperceptibles...” fantaseas: “... Que no siempre logramos controlar, expectativas que casi nunca se cumplen y que dan lugar, como decía, a emociones que ni se muestran. Por eso somos personas infelices...” repetirás, insistirás completamente desesperado, sabiendo que tu único apoyo será tu propia mano extendida mientras deduces, paso a paso y razonando con penosa lucidez a través de cada palabra, que estarás posiblemente alejándote de ella para siempre.

Pero ya no serás capaz de callar, entonces tal vez dirás, descontrolado y en un tono un poco más dramático, que “El silencio ya no es una omisión sino una mentira”. Ella te escrutará con su mirada vacía, no entendiendo del todo esas palabras tuyas que tratan de desenrollar un paisaje absolutamente no verbalizable, diseñado trazo a trazo en cada minuto de los varios días y tantas noches de todos aquellos meses anteriores y reculando hasta la fecha maldita o bendita, aún no osaste definir, en que por primera vez el círculo magnético de la existencia de uno, por casualidad banal o pura magia, interceptó el círculo del otro.

En mitad del silencio que probablemente se hará necesitarás hacer alguna cosa como colocar un disco o ensayar un gesto, pero tal vez no hagas nada, pues ella continuará mirándote con sus ojos vacíos en el fondo de los cuáles buscarás, cual buzo submarino, el mínimo indicio de algún tesoro escondido para que puedas volver a la costa con una sonrisa en los labios y las manos repletas de piedras preciosas. Sin embargo lo más factible es que en mitad de ese silencio, que acabará cristalizando, enciendas otro cigarrillo y que con la boca cerrada, seca y carente de sonrisa evites bucear para no correr el riesgo de encontrar y despertar a una fiera durmiente.

Tu corazón se batirá con fuerza, sin que nadie lo escuche, y por un momento tal vez imagines que podrías abrir tu pecho y mostrárselo, como si así pudieras tejer una especie de encantamiento en el que de pronto toda la sala se iluminaría. Nítida luz que ella no vería ni aún sentada en frente tuya en aquella habitación levemente ensombrecida, donde los sonidos externos no penetran como si estuvierais ambos presos en el interior de una ampolla de aire, de tiempo y de espacio. Y entonces nuevamente llenarás la copa con un poco más de vino para que el líquido descienda por tu trémula garganta y salga al encuentro de esa claridad que intentas, precariamente, transformar en palabras refulgentes que ofrecerla. Pero nada dices, y nada dirás, y sin saber por qué imaginarás un extenso y sombrío pasillo por donde caminarás a ciegas, con las manos extendidas hacía el vacío, presintiendo la nada que tú ya sospechabas, puto suicida meticuloso, haciéndote paso a través del silencio y exigiendo un pozo ajeno donde saciar tu sed indivisible.

Ángeles y demonios aletearán coloridos por la habitación, pero tu: El cazador de mariposas cazado, permanecerás impasible, varado, mirando hacia el frente con un cigarrillo encendido en la mano derecha y una copa de vino en la mano izquierda. Y ella se contraerá jadeante a tu vera, sangrando como si la hubieras apuñalado con tus emociones. Tus manos apoyadas sobre falsos báculos no conseguirían desempolvar su gesto ni romper esa espesa e invisible mampara que te separa de ella. Por un momento desearás encender la luz, desencajar una ridícula carcajada, acabar de una vez con todo eso y fingir que todo sigue igual, que nunca hubo emociones, que no deseas tocarla, que la aceptas tal cual, palpitando remota como una bella amiga, completamente emancipada de tu sentir y de todos esos sentimientos no formulados. Casi al mismo tiempo, y de manera inmediata, nacerá, gemelo y tardío, otro deseo desde lo más profundo de tus entrañas, y ansiarás desatender la copa, apagar el cigarrillo y extender tus dos manos libres en dirección a ese rostro que ni tan si quiera te mira, absorbido en la contemplación de su propio paisaje interno e indiferente. De pronto, violentamente, querrás violar con tu boca ardida de alcohol y tabaco esa otra boca que reposa delante tuya.

Desearás desvelar palmo a palmo ese cuerpo que desde hace tanto tiempo supones, con ese lenguaje propio de novela rosa y erótica para chicas. Continuarás hasta que tu lengua rompa todas las barreras del miedo y del luto impúdico, hasta que tu boca voraz haya bebido de todos sus líquidos, hasta que tu nariz haya contenido todos sus olores y hasta que mediante alquimia los hayas transmutado en un solo, el tuyo y el de ella. El vuestro.

Juntos, con la luz apagada, cual cliché cinematográfico, piezas blancas de ropa cintilando y arrojadas sobre el suelo. Y ansiarás amarla desde todos los lugares comunes del antojo, desde ese intimo torreón donde juzgas innecesario decir nada, porque engañado supones que tú y ella formáis uno solo. Se te atiborrará el cuerpo de una fuerza nueva, como si una poderosa energía brotara de algún centro lejano y durmiente, y todas las princesas de todos los cuentos de hadas desfilarán por tu cabeza, sentirás entonces claramente que ella no es tú y que tú jamás serás ella, ese ser que mágico o demoníaco, deliberado o casual, te inflama de ardores juveniles, alucinando tu alma, pues el delirio es tanto que hasta supones tener una. Querrás pedirla que te mantenga siempre en ese atormentado estado resplandeciente para que puedas seguir iluminándola. Pero Ella callará, temerosa de que una palabra o un gesto descuidado sea capaz de rasgar en pedazos esa trama donde te enredabas cada vez más y más, con miedo a desenredar tu maraña de sentimientos, tu viva emoción sintética a punto de parecer real. Ella, en el lado opuesto de la mesa cruzará las manos sobre sus rodillas, casi inocente, y esperará atenta y educada que de alguna forma termines lo que comenzaste.

Ajena al amor o a cualquier otra forma tortuosa de pasión, se sorprenderá de que la mires tan fijamente, porque Ella no sabe de su poder sobre ti, y en ese exacto momento podrás escoger entre hacerla conocedora de que dependes de Ella para alumbrarte o eclipsarte intensamente, u orgulloso negarla el conocimiento de ese extraño poder, para que no te despedace entre las uñas ahora tranquilamente encalladas en sosiego y cruzadas sobre sus rodillas.

Y pasará el tiempo, fumarás demasiado, beberás en exceso, aterrarás a tus amigos con tus historias desesperadas, ovillarás noches y noches con el fino hilo del insomnio, te chamuscará la fantasía depravada y el sexo en brasa, dormirás de día y velarás de noche, faltarás al trabajo, escribirás cartas que no serán nunca enviadas, consultarás oráculos, números, cartas y astros, pensarás en fugas y suicidios en cada minuto de cada nuevo día, llorarás desamparado atravesando madrugadas sobre tu cama vacía, no conseguirás sonreír ni caminar por las calles sin que te aborde de algún modo ajeno su recuerdo, algún perfume que te la evoque, que la desentierre, a Ella, que jamás sospechará de tu perdición, te pasarás el resto de tu vida navegando por un lago de cisnes negros sin orillas donde naufragar. Delante del espejo, durante alguna de esas noches mal dormidas, acompañarás con la punta de los dedos el nacimiento de nuevos pelos blancos sobre tus sienes y el recorrido áspero y cada vez más hondo de los negros valles labrados y profundamente desencantados que crecen bajo tus ojos.

Sabes todo a cerca de ese posible amargo futuro, sabes también que ya no podrás volver atrás, que estás enteramente subyugado y que tus palabras, sean cuáles sean, no serán jamás lo suficientemente sabias como para determinar si esa puerta debe ser abierta ahora o no, ni si esta te conducirá derecho al cielo o al infierno. Pero también sabes, con una cierta misericordia dulce, que todo esto pasará algún día, quien sabe si rápida o lentamente, no importa. Porque más allá de todos los enredos, no sabrás nunca cual será ese exacto momento en el que esa belleza se te hará insoportable.

Como un trapecista que sólo nota la ausencia de la red después del salto, enciendes la lámpara de la mesilla de noche tras apagar la luz más fuerte del techo, y finalmente comienzas a hablar.

A. Carpallo.

"TU ME AMAS"

2009-12-02T10:26:00.000-08:00

Sí, ella sabía que yo la amaba.

Y aunque, circunscrito en mi angustiosa timidez, me esforzaba en disimular aquello que de verdad sentía, no fui lo suficientemente prudente como lo debí haber sido. Era verdad que mi alma atormentada le insuflaba un brillo innegable - tan común entre los amantes secretos - a mis inebriadas pupilas cuando, con el corazón en trémulo compás, la contemplaba a escondidas. De alguna forma ella lo supo. Fue por ello que Amanda vino a mí y, tras mojar sus labios en una vigorosa copa de vino tinto, declaró, pura y simplemente, a quema ropa:

– "Tu me amas"

Ella me miró con la voluptuosidad arrogante de las ninfas inaccesibles. Yo la amaba. Siempre la había amado. Pero, en aquel momento, al impacto de aquella declaración lacónica y escueta, me sentí aterrado. Confieso que en aquel momento mi corazón se consumió de golpe por un odio insano. Ella me provocaba, desnudaba mi alma, auspiciaba un secreto mayor y más importante que mi propia existencia.

– "Me amas y me amarías aunque estuviese..."

– "¡Sí!" – Grité, sin escuchar cómo ella concluyó la frase. Y, levantándome violentamente, me retiré de aquel contexto terrible donde abandoné la parte más significativa de mi espíritu – mi entereza – que se me escapaba por los poros y se mezclaba indisolublemente con el olor del cigarrillo, con la cadencia de la música frenética y con los sudores que manaban de aquellos torsos agitados.

Los edificios se derrumbaban sobre mí en mitad de aquella oscuridad opresiva. Las calles se me antojaban sinuosas. La noche se zambullía en mi pecho con sus zarpas afiladas y turbulentas. Y sobre mi pecho sangraban mil y una estrellas doloridas, convulsas, que se deslizaban frías y sin lumbre por las imperceptibles arrugas de un manto sepulcral que era mi propia alma. Me sentí capaz de absorber toda la angustia del mundo.

Fueron dos las noches en las que vagué sin rumbo, teniendo sólo por compañero el peso lapidario de mi propia sombra. Pero, cuando volví a casa, ella aún me esperaba. Sí, ella estaba allí. Desnuda, a la luz de la luna. Su piel destilaba tonalidades vaporosas e indecisas. Afloraba la palidez en la textura casi etérea de sus lánguidos contornos. Y estaba fría! Y como eran de gélidos sus besos! Y como olía a clavel su cuello aterciopelado, ceñido por un collar de perlas negras – ¡El bello collar de perlas negras! – del cual Amanda jamás se separaba.

Sí, ella me amó! Durante toda la noche ella me amó, silenciosa, etérea y fría.

Y cuando los primeros rayos de sol disiparon el sueño y el delirio me vi a solas nuevamente. De la noche anterior tan sólo quedaban el casi imperceptible olor a claveles y una extraña frialdad que aleteaba subrepticia en el aire. Y aún podía sentir, inhumada en mis labios, una presión fría e indeleble, como si la boca de Amanda aún estuviera allí.

Besos Helados.

Entonces sonó el teléfono y me preguntaron donde había estado durante esos días. No respondí. No dije nada, ni tan siquiera cuando me preguntaron sobre el motivo por el cual no había asistido al sepelio de Amanda. No podía creer que ella hubiera muerto la misma noche en que la hubo pronunciado, sensual y petulantemente, las...

(“Tu me amas”)

... las palabras reveladoras, torturándome con la exposición desnuda y cruda de mi inconfesable secreto. Y me paralicé cuando me dijeron que su ataúd había sido encontrado abierto esta mañana... Y que sus pies estaban llenos de lodo... Y que su cuerpo había sido violado...

(“Me amas y me amarías aunque estuviese...”)

... la palabra atroz, que complementaba aquella frase lacerante, llenó mi alma de pavor. Vino el llanto y la amargura, vino la confusión. El impacto que aquello me causó fue indescriptible. Mis ojos vagaron atónitos por mi alcoba, intentando reconstruir la imagen disoluta de Amanda pero fueron mis manos las que encontraron, bajo las sábanas que olían a clavel de difunta, un adorno de mujer.

Un collar de perlas negras.

A. Carpallo.

AUTOPSIA.

2009-11-29T08:12:00.001-08:00

Encontraron lo que supusieron que era mi cadáver durante una taciturna tarde de invierno.

”Irremediablemente muerto”. Fue lo que ellos dijeron. Y no pudo ser de otra forma tras constatar que mi cuerpo presentaba la rigidez de una piedra. Mi corazón yacía congelado dentro del pecho y mi respiración había cesado del todo pero yo sabía que las cosas no eran así.

A pesar de la inmovilidad y la frialdad de mi cuerpo mis sentidos estaban en alerta. Podía sentir perfectamente todos aquellos movimientos en torno a mí. El médico abrió mis párpados, primero uno, después otro. Lanzó contra mis pupilas un potente haz de luz. Pude ver que el especialista era una persona de media edad, pálido como un difunto. Tenía cara de mono. Si. El Doctor Orangután cerró mis párpados y me abandonó nuevamente en la oscuridad.

Sentí como me introdujeron en un saco funerario y me condujeron a una ambulancia. El automóvil comenzó a rodar. Se abrazó, durante el trayecto, a una velocidad mínima. El estado de entumecimiento en el que me encontraba aguzaba increíblemente mis sentidos. Supe en ese momento que había dos personas conmigo. Y eran seres execrables. No me prestaban la más mínima atención. Oí y aprecié lo que hacían. El hombre ensayaba unos preliminares mientras la ambulancia desfilaba solemnemente por las nevadas calles de la ciudad. Él le hurgaba las tetas a su compañera mientras esta le profería obscenidades. Sé que no hay bondad alguna en mi corazón. Soy un ser detestable pero, por aborrecible que sea, no podía dejar de experimentar cierta indignación por todo aquello. Y al final del trayecto, me sobrevino un cosquilleo, una inquietud palpable al compás impuro de aquella pareja abominable. El vehículo finalmente paró y me apostaron sobre una camilla con ruedas.

Vinieron conmigo. Tomamos algunas curvas y finalmente entramos en un ascensor. Percibí que la cabina descendía apresuradamente. Por el ruido que hacía concluí que el ascensor era bastante viejo. Lo siguiente fue un ruido abrupto. La puerta del ascensor se abrió. Intuí que me encontraba enfrente del pasillo que conducía a una de las salas de autopsia.

Hay quienes profesan el pavor irracional de ser enterrados vivos pero los que así piensan están completamente equivocados. Desconocen que es mucho más probable, y peor, que encuentren un doloroso fin bajo el tajo presto y profundo de un bisturí insalubre en una sala de autopsia o que se congelen lentamente en una de aquellas asfixiantes cámaras frigoríficas. Fue precisamente eso lo que pensaba cuando me colocaron una etiqueta en dedo gordo del pie derecho y me metieron en aquel antro angosto y nauseabundo.

Yo bien sabía que no podía moverme. Los músculos no me obedecían. En aquellas circunstancias, cualquier esfuerzo sería inútil. Debería, pues, almacenar y contener las energías para emplearlas en un momento más oportuno. A esas alturas aquel estado de paraplejia me era perfectamente familiar. Cualquier otro estaría desesperado en aquella situación pero yo me mantenía extremadamente tranquilo. Sereno. Sabía que en poco tiempo me sacarían de allí. Hoy en día, la identificación dactiloscópica se hace en un abrir y cerrar de ojos.

Noté como varios cajones se abrían y varias mesillas se deslizaban bajo sus rodamientos. Me colocaron nuevamente sobre otra camilla y, después, depositaron mi cuerpo rígido sobre una superficie lisa y fría, probablemente metálica. Alguien se acercó a mí. Sospeché que se trataba del Doctor Simio que había vuelto para examinarme con su destreza de mono circense. Pero estaba equivocado. Quien abrió y examinó mis ojos fue un médico joven. Un imberbe que transpiraba frivolidad en aquella impúdica mirada. Fue ahí cuando intenté reaccionar. Intenté abrir un ojo. Sabía que el entumecimiento estaba desvaneciéndose. Por eso me concentré en mover uno de mis párpados mientras que el Doctor Liviano inspeccionaba mis dientes. Pero cuando conseguí agitar el párpado derecho, el médico ya estaba de espaldas, dubitativo, buscando alguno de sus hediondos instrumentos.

El Doctor Frívolo volvió enarbolando un bisturí en su diestra. Se curvó sobre mi cuerpo suavemente. Iba a enterrar el bisturí en mi pecho. Fue entonces cuando sentí el bienvenido calor inundar y recorrer todo mi cuerpo, trayéndome un alivio tibio y llevándose consigo toda rigidez. Supe en ese momento que el sol se había sumergido definitivamente en el horizonte. Mis músculos eran nuevamente flexibles. Fue por eso que aferré in situ la mano del médico que ya descendía justamente cuando el afilado bisturí proyectaba su sombra mortal sobre mi tórax.

La frivolidad se disipó instantáneamente en la mirada del joven médico. Ahora lo que asomaba en sus negras pupilas era el pánico. Era la sorpresa violenta y atroz. Estupor que fugazmente evolucionó en una mueca punzante cuando, imprimiendo en la mano izquierda una fuerza grotesca, provoqué mediante un movimiento tan rápido como brusco que sus palpitaciones estallasen. El médico bramó. Gritó, ululó. Asintió atónito a su pulso quebrantado y después me clavó su mirada perpleja. Vi una sombra creciente de horror rebosar de sus ojos cuando percibió que mis dientes eran ahora cuchillas aguzadas y punzantes y el terror se esparció por su faz encrespada cuando avancé hacía su cuello, triturando y lacerando su yugular mientras la sangre viscosa manaba en profusas y regulares erupciones.

Ahora mismo intento ser cauteloso a la hora de elegir un lugar sombrío que me sirva de refugio y de descanso lejos de las cruces y de mis perseguidores. Y sonrío felizmente al imaginar el cuan sorprendidos quedarán los médicos y los policías cuando constaten que mi cuerpo ha desaparecido y que sobre la mesa de autopsias lo que verán no será mi cadáver a la espera de una disección, sino el cuerpo desnudo de un médico legista, completamente exánime y con una inhumana circuncisión en el dorso de su garganta.

A. Carpallo.

EL DÍA EN QUE JÚPITER ENCONTRÓ A SATURNO.

2009-11-06T11:49:00.000-08:00

Gente, espejo de las estrellas, reflejo del esplendor.

Fue la primera persona que vio cuando entró. Tan guapo que ella bajó la mirada, sin querer, aunque queriendo que él también la hubiese visto. La sirvieron un vaso de cristal con ron, hielo y una rodaja de limón. Trituró la rodaja entre los dientes, y se mantuvo inmóvil, zarandeando el hielo con su dedo índice, sin beber. En mitad del gentío, dentro de un torbellino de movimientos, de personas levantándose todo el tiempo para bailar canciones bulliciosas y rodeada de sofás donde se hilaban caricias anónimas y besos clandestinos. Andó hasta conquistar la silla de madera y junco anclada junto a la ventana. Reinaba una noche despejada allá fuera plegada sobre el cielo de Barcelona. Rió sola. Reía sola casi siempre, era una chica delgada queriendo controlar su propia locura, discretamente infeliz. Mojó los labios en el ron para reunir coraje y poder clavar de nuevo su mirada en él, un chico tostado por el sol con pantalones blancos y camisa azul. Bajó otra vez la mirada, castaña también, y suspiró dejando caer los hombros, amoldando su tensa columna al junco de la silla. Sólo porque era sábado y no se quedaría, esta vez no, en casa parada entre el sonido del ayer, la televisión y el libro, siempre atenta al silencioso teléfono. Sonrió para si observando su alrededor, muy bien, felicidades, aquí estamos.

No es que estuviera triste, simplemente no sentía nada. Levemente, para no llamar la atención, giró el busto sobre la cintura, apoyando el codo derecho en el alfeizar de la ventana. Descansó el rostro en la palma de la mano y los cabellos lisos cayeron sobre su rostro. Para apartarlos, alzó la cabeza, y entonces vio el cielo. Un cielo tan claro como el zafiro, un cielo que no era el cielo normal de Barcelona, con una luna casi llena y Júpiter y Saturno muy próximos. Vista así no parecía tener vida, sino pintada sobre el paisaje como una acuarela de Botticelli. Sabía que no correría ningún riesgo varada allí, distante, remota, estática, pero entonces el chico de los pantalones blancos fue aproximándose sin que ella lo percibiese. Parándose a su lado. Vistos desde dentro, parecían ambos pintados en acuarela, pero vistos desde fuera, desde las ventanas de los coches que buscaban bares en aquella avenida, eran sombras chinescas recortadas sobre la luz roja. Y de pronto el rock agitado se detuvó y la voz de John Lennon cantó every day, every way is getting better and better. En el interior de la cabeza de ella sonaron cinco disparos, luego, la mirada endurecida de la chica se volvió hacia el interior del local chocando de súbito contra la mirada endurecida del chico. Las memorias que cada uno guardaba, que eran tantas, se trasparentaron tan nítidamente en sus ojos que ambos entendieron la situación. Fue entonces cuando él la tocó el hombro.

- Te gustan las estrellas?
- Quizá demasiado. A ti también?
- También. Estabas mirando la luna?
- Casi llena. Luna en Virgo.
- Mañana hará conjunción con Júpiter.
- Con Saturno también.
- Eso es bueno?
- No lo sé. Debe ser.
- Lo es. Como lo fue encontrarte.

(Silencio)

- Te gusta Júpiter?
- Si. En verdad “desearía vivir en Júpiter donde las almas son puras y las relaciones son otras”.
- Que es eso?
- El poema de un niño que va a morir.
- Como lo sabes?
- En febrero, él va a morir en febrero.
- Eh?

(Silencio)

- Tienes un cigarrillo?
- Estoy intentando dejar de fumar.
- Yo también. Pero querría tener algo entre las manos ahora.
- Ya tienes algo entre las manos ahora.
- Yo?
- Yo.

(Silencio)

- Como lo sabes?
- El que?
- Que el niño va a morir.
- Sé muchas cosas. Algunas ni tan siquiera sucedieron aún.
- Yo en cambio no sé nada.
- Te puedo enseñar a saber, pero no a sentir. No siento nada, desde hace ya tiempo.
- Yo sólo siento, pero no sé lo que siento. Y cuando lo sé no lo comprendo.
- Nadie comprende.
- A veces sí. Yo te enseñaré.
- Será difícil, morí en diciembre. De cinco disparos en la espalda. Tu también.
- Lo se, después abandoné el cuerpo. Tu ya saliste del cuerpo?

(Silencio)

- Tomaste alguna cosa?
- El que?
- Cocaína, morfina, codeína, mescalina...
- No tomé nada. Ya jamás probaré nada.
- Yo tampoco. Ya lo probé todo.
- Todo?
- La heroína tiene tratos con el diablo.
- El opio perfecciona la realidad.

(Silencio)

- Creo que estoy recordando. Usaba faldas coloridas y llevaba flores en el pelo.
- Mi trenza llegaba hasta la cintura. Las pulseras me cubrían los brazos.
- Algo se perdió.
- A donde fuimos? Donde nos quedamos?
- Algo se encontró.
- Y aquellos cascabeles?
- Y aquel perfume?
- Un día, de repente, el sol se fue..
- La carretera oscureció. Pero seguimos caminando.
- Sí. Donde está el Norte?
- No lo se.

(Silencio)

- Eres Tauro?
- Lo soy. Y tu, Capricornio?
- Lo soy. Lo sabía.
- Yo también lo sabía.
- Combinamos: Tierra.
- Sí. Combinamos.

(Silencio)

- Mañana partiré hacía Copenhague.
- Yo también, aunque para Cancún.
- Te mandaré una postal desde allí.
- Yo también.
- En mi tarjeta aparecerá una sirena suspendida sobre el mar.
- En la mía no habrá sirenas, sólo mar. Y una palmera inclinada.

(Silencio)

- Tomaré té de ayahuasca y te veré vestida de egipcia. A mi lado, mirando de perfil.
- Tomaré té de datura y te veré vestido de tuareg. Perdido en el desierto, ofuscado por el sol.
- Nos veremos?
- En tu té. En mi té.

(Silencio)

- Cuando llegué la noche y la nieve cubra las calles, me quedaré el día entero en la cama pensando en dormir junto a ti.
- Cuando esté muy acalorado, sentiré anhelos de balancearme sobre una hamaca y pensaré en dormir contigo.
- Te escribiré una carta que nunca llegaré a enviar.
- Intentaré recomponer tu rostro sin conseguirlo.
- Veré Júpiter y me acordaré de ti.
- Veré Saturno y me acordaré de ti.
- De aquí a veinte años volveremos a encontrarnos.
- El tiempo no existe.
- El tiempo si existe, sí, y devora.
- Voy a buscar tu olor en el cuerpo de otra mujer. Sin encontrarlo, porque lo habré olvidado. Jazmín?
- Romero. Cuando yo miré la enorme noche desde el Ecuador, pensaré si todo esto fue un encuentro o una despedida.
- Y que una palabra o un gesto, tuyo o mío, será suficiente para modificar nuestros guiones.

(Silencio)

- Pero no sería natural.
- Natural es que las personas se encuentren y se pierdan.
- Natural es encontrar. Natural es perder.
- Líneas paralelas se encuentran en el infinito.
- El infinito no acaba. El infinito es nunca.
- O siempre.

(Silencio)

- Todo eso es muy abstracto. Porqué no me invitas a tu alcoba para que durmamos juntos.
- Quieres dormir conmigo?
- No.
- Porque no es preciso?
- Porque no es preciso.

(Silencio)

- Bésame.
- Te beso.

Fue la última persona que vio al salir. Tan bonita que él bajó la mirada, sin saber porqué, aunque sabiendo que ella también lo había visto. Bajó por el ascensor con la llave de su casa en la mano. Zarandeó la llave entre los dedos, después mordió levemente su punta metálica, la trituró. Mantuvo sus ojos clavados en el suelo por donde pisaba, sin prestar atención a aquellos que asomaban sus narices o goteaban colirio. Andó hasta conquistar el espacio junto a la puerta de su casa. Oyó los ruidos cargados de jolgorio y acentos propios de la madrugada en los demás apartamentos, rió solo. Reía solo casi siempre, un chico tostado por el sol, con pantalones blancos y camisa azul, queriendo controlar su propia locura, discretamente infeliz. Se mordió la uña junto con la llave, acordándose de ella, una chica delgada de cabellos lisos junto a la ventana. Bajó otra vez la mirada, castaña también. y suspiró dejando caer los hombros, apoyándose sobre sus pies inseguros comprimiendo el inestable suelo del ascensor. Sólo porque era sábado, porque tenía decidido irse, porque las maletas aún estaban sin hacer y el teléfono sonaba sin parar. Sonrió mirando hacía su espalda.

No es que estuviera triste, simplemente no comprendía lo que estaba sintiendo. Levemente, para no llamar la atención de nadie, apretó los dedos de la mano derecha en la puerta abierta del ascensor y atravesó el zaguán helado, saliendo hacia la calle. Se apoyó en el poste de la esquina, el viento desordenaba sus cabellos, para apartarlos, alzó la cabeza, y entonces vio el cielo. Un cielo tan claro como el zafiro, un cielo que no era el cielo normal de Barcelona, con una luna casi llena y Júpiter y Saturno muy próximos. Visto así no parecía tener vida, sino pintado en un óleo de Buonarotti, nítido, paralizado y resaltando contra el fondo de la avenida, distante, remoto, estático, pero sin comprender. Sabía que no correría ningún riesgo varado allí, pero de repente observó a una chica asomándose allí arriba, a través de una ventana, gritándole alguna cosa que él no alcanzó a oír. Parado lejos de ella, la chica visible sólo de cintura para arriba parecía un títere de guante manipulado por alguien escondido, el chico apoyado sobre el poste y agitando la cabeza, una marioneta de hilos manipulada por alguien escondido.

De pronto un coche frenó justo detrás de él, lo espantó gritando “Maldito borracho, cualquier día acabarás atropellando a alguien“. Justo en ese momento, en el interior de su cabeza sonaron cinco disparos. Desde donde se encontraba no conseguía ver los ojos de la chica. Desde donde estaba, la chica no conseguiría ver los ojos de él. Pero las memorias de cada uno eran tantas que ella inmediatamente entendió la situación, desapareciendo de la ventana en el exacto instante en que él atravesó la calle sin mirar hacía tras.

A. Carpallo.

VA A PASAR

2009-11-02T10:06:00.000-08:00

Va a pasar, tú sabes que va a pasar. Tal vez no mañana, pero dentro de una semana, un mes o dos, ¿quien sabe?. El verano está ahí, habrá sol si, casi todos los días, y siempre quedará esa cosa llamada “impulso vital”. Pues ese impulso, a veces piadoso porque no permite que ningún dolor resista durante mucho tiempo, te empujará... Quien sabe, hacia el sol, hacia el mar, hacía una nueva carretera y, de pronto, en mitad de una frase o de un movimiento te sorprenderás pensando en algo del tipo: “Estoy contento otra vez”. O simplemente “continúo”, porque ya no tenemos esa edad para, trágicamente, usar palabras grandilocuentes como “siempre” o “nunca“. Nadie sabe como, pero poco a poco fuimos aprendiendo sobre las consecuencias de la vida, de las personas y de las cosas. Ya no tanteamos el suicidio ni perpetramos actos alocados. Algunos, sí - nosotros, no. Continuamente continuamos. Y sustituimos expresiones fatales como “no resistiré” por otras más dóciles, como “sé que va a pasar”. Ese es nuestro modo de continuar, el más eficiente y también el más cómodo, porque no implica decisiones, sólo paciencia.

Claro que al principio no tendrás sueño o dormirás demasiado. Fumarás mucho también, y tal vez incluso te permitas tomar algunos de esos comprimidos que disfrazan el dolor. Claro que al principio, poco después de despertarte, mirando a tus espaldas el paisaje de cada día, sentirás alfileres atravesados no sabes si en la garganta o en el pecho o en la mente - y no importa – será aquello que con cuidado llamarás: “añoranza”. Y habrá momentos en los que esos alfileres candentes se transformarán en una corona de espinos incrustada sobre tu cabeza, en zarpas, ratoneras y tenazas en tu corazón. Atravesarás el día arrancando la poesía de tus libros antiguos y enterrando los viejos discos, como si no hubiera nada más importante que hacer. Y caminarás despacio por casa, mojando las plantas y abriendo ventanas para que sople ese viento reconstituyente aunque cargado de memorias y cansancios.

Contarás con los dedos los días que falten para que termine el año, no son muchos, pensarás con alivio. Y mórbidamente, tal vez, enumeres todas aquellas veces que la locura, la muerte, el hambre, la enfermedad, la violencia y la desesperación rozaron tus hombros y los de tus amigos. Serán tantas que desistirás de contar. Entonces fingirás, concienzudamente, fingirás creer que el próximo año todo será diferente, que las cosas siempre se renuevan. Aunque sepas que hay pérdidas realmente irreparables y que un brazo amputado jamás se reconstituirá solo. Pensarás con envidia en la lagartija, regenerando su propia cola cortada. Pero ante el crudo espejo, tus ojos ya no hallarán la gracia. Tan lejos se quedó el tiempo, "ese tiempo", que cuando te quieras dar cuenta será ya "aquel tiempo", y sentirás unas ganas absurdas de tomar decisiones como volver a casa de tus abuelas o de tus padres o tomar un tren hacía un lugar desconocido o telefonear a un número cualquiera (y contar, contar, contar) o escribir una carta tan desesperada que alguien se compadezca de ti y corra a socorrerte con cafés y bizcochos, preparando los cubiertos para tu regreso y limpiando el sudor frío de tu frente.

Entonces ya no habrá tiempo para la desesperación. Frenarás tu vuelo con unas ganas imposibles. Después repetirás, muchas veces, como quienes mastican, rumiarás una frase cualquiera escrita hace ya algún tiempo. Cualquier cosa así:

- "… Mastica la ciruela. Mastica , mastica, mastica: Siente su gusto insípido en tu boca seca …"

A. Carpallo.

MAGIC BOX

2009-10-30T13:37:00.000-07:00

La caja es pequeña: Mide menos de 20 centímetros. Pero me esta manteniendo desde hace ya más de 25 años. Lo hago así: Llego a una ciudad, alquilo un teatro modesto y esparzo carteles con una fotografía colorida de la caja por los postes. En rojo, una frase bien simple: "¿Que será lo que contiene la caja?". Eso es suficiente para llenar el teatro hasta la platea. A cada una de las cien, doscientas personas que repletan el teatro las digo: "¿No es fantástico? ¡Nunca vi nada tan genial dentro de una cajita!". Por miedo a que sean consideradas insensibles ante tal refinada manifestación artística, todas las personas acaban aplaudiendo. Algunas hasta añaden: "¡Realmente, el contenido de la caja es impresionante!". Impresionantes son las personas, diría yo. Pero eso no viene al caso ahora.

A. Carpallo.

EXTINCIÓN

2009-10-30T13:22:00.000-07:00

Siempre me gustaron las ovejas. Mi infancia estuvo repleta de ellas: Ovejas blancas, negras, verdes; ovejas altas, sonrientes, inquietas, ovejas cuadradas. Sobre la mesa también estuvieron muchas ovejas, que mamá preparaba con una exageración de vino, pimienta y hortalizas. Hoy, sin embargo, ya no veo ovejas por ahí. Es una lástima. Las personas, de hecho, ni saben lo que son. Algunas consideran haber visto algo parecido en la televisión, otras, en fotos amarillentas. Los niños que yo conozco creen que las ovejas son sólo seres imaginarios creados en Internet. Fue debido a eso que decidí salir a fotografiar ovejas. Traerlas de vuelta a la luz, rescatarlas del olvido. Demostrarle al mundo que aún existen. Tengo siete cámaras que registran cada detalle que acontece en las calles, las veinticuatro horas del día, todos los días. Mi esfuerzo, sin embargo, esta siendo inútil: Acumulo, durante los últimos meses, fotos y más fotos de camiones, dinosaurios, tigres de dientes de sable, sirenas, hidras, minotauros, señores con sombrero de coco, medusas, ángeles y demonios, la madre que los parió... Ovejas ninguna.

A. Carpallo.

ARCADIA

2009-10-30T13:05:00.000-07:00

Todo sucede al contrario en Arcadia: Los gallos cantan al caer la noche, los coches avanzan marcha atrás y siempre llueve hacia arriba. Cuando llueve. A pesar de ello, la vida en Arcadia es considerada normal por todo el mundo. Los relojeros atrasan los relojes con naturalidad y las zanahorias crecen con las raíces vueltas hacía el sol, que en verano surge siempre a medianoche. Cuando sus habitantes nacen, los ancianos no dan mucho trabajo, pues saben que en breve llegarán a la edad adulta y que después de eso les espera una adolescencia repleta de sorpresas y delicias: El fin de la vejez sólo trae alegrías en Arcadia. El único problema de la ciudad son los descontentos. Si, hay descontentos en Arcadia, miles. Ellos se quejan de todo, no están de acuerdo con nada y creen que la vida de verdad está allá fuera, tras los muros que cercan la ciudad. Debido a eso, muchos parten cada año. Y no se dan cuenta de lo obvio: Irse de Arcadia, a causa de la propia naturaleza de la ciudad, significa volver a ella.

A. Carpallo.

EL SUEÑO DEL PIANISTA

2009-01-18T12:29:00.000-08:00

Hoy mis dedos volvieron a encontrar el camino y cayeron como losas sobre las láminas de nácar. Avivando esas formas perfectas, cansadas y adormecidas, cuya melodía, hasta hoy, sólo podía ser liberada por ese toque indeciso y tímido de pieles aún quemadas por tu memoria.

Hace ya mucho que partiste, aquel día el viento te envolvió, te llevó y te susurró:

“Serénate, tu cuerpo dormirá ahora entre mis brazos. Los mismos que te acostarán sobre terciopelo negro hasta que lleguemos a nuestro destino. Conmigo alcanzarás la felicidad, lejos... Muy lejos.”

Ese mismo viento, cruel y desalmado, también tuvo palabras para mi aquel día:

“En cuanto a ti... Te quedarás en mitad de la tempestad. No te podré llevar y te quedarás donde debes quedarte. Entre tus paredes miserables nacerá la humedad causada por tu corazón frío... Muy frío”.

Aquel día, se extendió sobre el horizonte el llanto de un niño que nunca se supo comprender o merecer. Hoy, años más tarde, he logrado arrancar el tupido velo de reminiscencias y recuerdos con el que, inconscientemente, tapicé las paredes de nuestra casa, que hasta ahora olía a ti. Y fue entonces cuando aparecieron ante mi, desnudas, sus teclas, todas sus ochenta y ocho teclas, con las huellas que tus dedos, en antaño, tocaron dulce y enérgicamente la música que ahora yo intento volver a crear.

Sólo me dejaste tu piano. Lo oculté en la buhardilla, al resguardo de una noche cómplice con la desesperación de saberme sólo, de saber que todos los cantos vacíos de nuestra casa crecerían hasta sofocarme.

Ese día abandoné nuestra casa. Abandoné, por así decir, la memoria. Comencé a morir en las calles. Comencé a morir en los vicios. Comencé a morir en esas noches desesperadas en las que lo único que oía era a alguien decirme:

“Lo tienes todo... tienes el don de desatar fuegos”.

Pero esas palabras no me eran suficiente. El Destino, ese bellaco caprichoso, tras vueltas y más vueltas, me hizo regresar a casa.

Regresé. Y no encontré nada que hubiera cambiado. El gris continúa en el mismo cenicero de nuestros vicios. Tus notas continúan donde siempre estuvieron. Las sábanas duermen silenciosas a los pies de tu piano. Acabo de recordar que un día me dijiste que el despertar mas triste de todos era en Re Menor. Entre gestos perdidos pongo las manos gastadas sobre el piano y vuelvo a crear, y vuelvo a despertar, y te veo, querida Musa, y te oigo cuando de repente me susurras:

“Pincelas mis días... Hoy voy a volver a bailar como un ángel al sonido de tus dedos”

A. Carpallo.

VACÍO

2009-01-12T09:50:00.000-08:00

Otra vez más ella llega a casa, sobria y descontenta, deja las llaves sobre el mismo mueble donde yacen marcas de vasos que recuerdan tiempos felices. Recorre aquel largo pasillo blanco y ahora sucio, abre la nevera con la misma desgana de siempre, coge, una vez más, una de aquellas pizzas sin sabor mientras abre otra botella de Ron. Vuelve al salón, golpea los zapatos abandonados por el camino, espera a que la pizza este lista, bebe, fuma y llora en un ritual de martirio y reverencia a aquellos tiempos en que, aquellas frías paredes, sofás, alfombras y mesas eran impregnadas de aromas, gemidos, amor y lujuria.

Los recuerdos son interrumpidos una vez más por el olor a pizza quemada... Ya ni se acuerda de cómo es el sabor de cualquier otro alimento diferente a la pizza quemada... El sabor del ron, la pizza y las lágrimas se mezclan, así como se aúnan el humo del horno y del cigarrillo.

Sus ojos se clavan en aquel teléfono rojo que permanece mudo desde hace tiempo. Espera a que tal vez vuelva a sonar como en antaño, así como espera oír el ruido de las llaves deslizar por la cerradura de la puerta, a pesar de que ese sonido no lo ha oído desde hace días, meses, tal vez años.
Ya no tiene el más mínimo control del tiempo ni noción de los días, ha perdido ya la cuenta de cuantas veces fue a la oficina en pleno domingo. El trayecto hasta allí es ya algo mecánico, una efímera fuga de aquellas paredes.
Ha pensado incontables veces en mudarse, pero la idea de mover cualquier cosa la perturba y la desespera pues, tal vez, él no la reconozca, o se pierda, en caso de que volviera.
Piensa por vez primera en adoptar algún animal que pueda ocupar aquel vacío regente entre paredes y objetos, tal vez un gato, un perro, un pájaro, un mono, un hombe...

Cuando la calle ya no emite la polución auditiva del día a día y el silencio se hace ensordecedor hasta el punto de no dejarla pensar, decide poner aquellos CD's, ahora llenos de polvo. Tal vez los Beatles, tal vez Bach, tal vez Metallica... No importa, puede oír el sonido o la voz de miles de ídolos, pero nada es parecido a lo que en realidad desea oír, ninguna voz se parece a la de él... Niega para sí misma la idea de escoger algo en especial, pero acaba oyendo aquello que la hace recordar.
Se pierde entre pensamientos...Cuando se da cuenta, esta sola, derramada en el suelo entre almohadas, botellas y cigarrillos sin conseguir salir de allí.

Duerme profundamente, sin sueños, se despierta de pronto con el sonido estridente del teléfono... Su apartamento, alquilado, va a ser finalmente vendido, y con él todos sus recuerdos.
Se revela entonces un llanto compulsivo, y junto con él, la inmediación de aquellas pastillas para dormir que de vez en cuando toma, y aquellas botellas abiertas y post renunciados y cigarrillos y eternas huellas dejadas por él.

Siente el líquido caliente de sus lagrimas derramándose por sus mejillas, el sueño viene lento y dulce acariciando sus cabellos, se rinde a él despacio e instantes antes de entregarse por completo, oye un ruido que le resulta familiar, es el sonido de unas llaves deslizar por la cerradura de la puerta.

A. Carpallo

PARA LEER EN UN DÍA DE LLUVIA.

2008-12-20T11:25:00.000-08:00

Fue en una de aquellas tardes lluviosas, en las que puede pasar cualquier cosa, que ellos se encontraron.

Ella caminaba sin rumbo, sólo sabía que ya no volvería, tenía sólo un destino para seguir. Él llegaba con retraso, pero también sabía hacía donde quería ir. Ambos esperaban a que la lluvia aplacara, pero no sabían si tendrían paciencia para eso.

Él estaba allí, debajo de la marquesina de aquella parada, cuando ella llegó, vistiendo tan sólo un pantalón vaquero y una camiseta blanca y cogiendo una rosa, completamente mojada. Ella abrazó su propio cuerpo intentando mantener una temperatura soportable, pero sentía el viento helado rasgar su piel. Él miró hacia ella y sintió como una especie calor súbito le empezó a resguardar, era bellísima y cada gota de agua que caía sobre su cuerpo centelleaba, casi cegándolo. Se quedó observándola durante un tiempo, hasta que de repente percibió como ella empezó a hablarle.

- ¿Ocurre algo?

- Nada, nada - Él se quitó el abrigo y mientras lo colocaba sobre los hombros de ella, preguntó:

- ¿Cuál es tu nombre?

- Yo no tengo un nombre, ni siquiera existo.

- Puedo tocarte, luego existes. ¿Crees en amor a la primera vista?

- No.

- Yo tampoco, hasta que te vi.

- El amor no existe, no es más que una mentira creada por alguien que quiere prender a otro alguien. Es una mentira tan bien contada que incluso los que se creen tan despiertos caen en su engaño. Pero aquellos que saben toda la verdad no caen en esa trampa. ¿Leíste algún poema de Shakespeare dedicado a su propia mujer? No, porque él nunca escribió para ella. Él escribió para muchas mujeres, pero nunca amó a ninguna, él sólo las deseaba, y las tenía, porque usaba la vieja mentira del amor.

- Hablas como si nunca te hubieras enamorado de nadie.

- En cambio, la pasión es diferente. De hecho, la pasión sí existe, tal vez, de existir, el amor sea sólo lo que sobra de la pasión, las cenizas de todo lo que quemó un día, tal vez el amor sea la necesidad y la pasión el querer, el amor controla lo que la pasión destruye. La pasión es como la lluvia, Nadie nos avisa de que vendrá, pero miramos hacía nuestro propio cielo y creemos que sabemos exactamente cuando va a llegar y como podremos controlar su llegada, pero en verdad no podemos. Entonces nos coge desprevenidos, miramos a nuestro alrededor y vemos a otras personas caminando bajo esa lluvia, a cubierto, y pensamos que son más despiertos que nosotros porque llevan paraguas, porque tienen una protección contra la pasión, pero si los analizamos bien, ellos también están mojados, porque no hay nada que les pueda proteger totalmente de la lluvia, de la pasión. Y cuando la lluvia cae corremos, huimos buscando protección, pero entonces es ya demasiado tarde, ya fuimos alcanzados por ella.

- ¿Entonces crees que puedes ser bañada por la pasión así como puedes ser bañada por la lluvia?

- Sí, así como fuimos regados hoy.

Entonces, ella lo abrazó y lo besó. Por instantes sólo oyeron el barullo de la lluvia, que parecía música, como para cualquier pareja apasionada a la que todo les parece música. Ella entonces se alejó y sonrió diciendo:

- Yo ya no pasaré más tiempo contigo, pero tu, sin embargo, te acordarás de mi para siempre.

- ¿Porqué hiciste entonces que me enamorase de ti si tu ya no me amarás después?

- Porque no quiero que me ames, quiero ser sólo una pasión tuya, aunque sea tan sólo por un día. Quiero que tu antojo por mí arda, quiero que te haga heridas y que te haga sufrir, quiero ocupar tu mente esta noche mientras ruedas sobre tu cama sin conseguir dormir, quiero que mi recuerdo te queme y que no se borre al poco tiempo. Quiero ser eterna en ti.

Ella se quitó entonces el abrigo y dejó la rosa envuelta en él y corrió, ya se ncontraba en mitad de la calle cuando él gritó:

- ¡Déjame saber al menos tu nombre!

- No necesitarás llamarme nunca, seré siempre la herida más latente en tu pecho.

Fue entonces cuando la violencia del tráfico salvaje hizo una más de sus víctimas mientras aún digería lo que ella quiso decir. Vio el rojo de la sangre mezclarse con el gris del asfalto, aunque percibió que lo que más sangraba en ese momento, era su pecho. Sabía que de ahí a unas horas, su muerte, que ahora dejaba a todos los de alrededor aterrados, sería olvidada, que la lluvia se llevaría todo y que en poco tiempo, no restarían vestigios de ella.

Caminó cabizbajo durante horas hasta llegar a su destino, su esposa lo esperaba sentada frente a su casa, ella corrió hacía sus brazos y lo abrazó como si no lo hubiera visto en mucho tiempo.

Él sintió el perfume de sus cabellos, respiró hondo y susurró:

- Te necesito.

Y extendiendo la mano con la rosa, se la entregó, diciendo:

- Para el amor de mi vida, te amo.

A. Carpallo

UN BESO Y UNA FRASE

2008-12-14T05:19:00.000-08:00

Llegaste en mitad de una noche larga y fría, mientras nacía una tempestad.

Para apaciguar la espera, llené mi alma y mis oídos con las terribles pasiones de Albinoni... Hacía mucho tiempo que te esperaba.

Y de repente: Tu.

La tempestad borró el albor del crepúsculo y sólo quedaba en pie, insurrecta, una vela para iluminar tu faz y tu silueta gateando angosta entre las sombras de mi alcoba.

¡Que bello era el secreto de tu visita! Fue entonces cuando sentí la luminaria de tus ojos cintilando mientras te adentrabas en mi pequeño feudo. Nunca alcancé a descifrar que clase de magia extraña envolvía tu mirada, tan oscuros como lagos brillaban tus ojos, tan intensos que me sugerían misterios.

¿De donde viniste?

Vestías el negro puro de las noches profundas, y junto contigo, invadió mi alcoba, el perfume escarlata de las rosas invisibles que adornaban tu cuerpo. Me sentí en los paraísos edénicos al robarle tu aroma al aire que repleto estaba de tu presencia.

Mientras, la tempestad crecía y fulguraba allá fuera. A la luz de los relámpagos eras aún más bella. Lentamente, fuiste aproximándote a mi con tu dulce elegancia de hembra. Pareciese como si flotaras... Yo te escudriñaba como si de un sueño se tratase.

Te sentaste a mi lado, sobre la cama, y al fin, como cuervo alcanzando su nido, pude sosegar mi mirada en tu rostro. Calentó mi alma el calor que tu cuerpo irradiaba. Cuando tus dedos tocaron mi mano febril sentí como la sangre trotaba por mis venas con la mayor de las violencias, ordenando, sin tregua, pulsos de vida a mi corazón inflamado.

Sonreímos, y de esa sonrisa nació nuestro beso.

La tempestad enloquecía allá fuera. Y locura era que tus labios tocasen los míos. Como el sueño toca los labios de la noche.

Los vapores calientes de tu respiración eran un delirio que me entorpecía. ¡Cuanto antojo coreaban nuestras lenguas! ¡Como bebí, sediento, los vinos que destilaba tu boca!

Me embriagué con tus dulces y férvidos licores como si fueran alucinógenos.

Me consumí en tus labios, en tu lengua, en tus dientes.

¡Y que sublime melodía escuché de ti cuando besé el perfume de tu cuello!: Fueron tus suspiros que me estremecieron. Buceé en ellos, eran acordes de violines. Tus violines murmuraban en mis oídos, y yo, en replica terrenal, le susurré a tu espíritu.

Deslizábanse tus dedos por mi rostro... Dejamos nuestros átomos el uno para el otro.

En un abrazo denso y fuerte como el de la muerte, nos acostamos sobre la cama. Allá fuera, en cambio, abrazaba al mundo la tempestad. Y te dije cosas que nunca antes había dicho, y tu me hablaste como nunca antes había oído. Tu voz me elevaba como las aves y recorría mi piel como un río de agua tibia y cristalina. Tus caricias corrieron por mi cuerpo como las calientes brisas del verano.

Mientras nuestros ánimos se mezclaban, nuestras bocas transmitían el secreto de nuestros cuerpos. Y la Tempestad explotó. Todo el mundo se consumía allá fuera, y nosotros nos consumíamos en un beso.

¡Como amé tu alma en aquel corto instante eterno! ¡Como amé tu cuerpo en aquel eterno instante corto! Absorbí los antojos de amor de tu alma y de tu cuerpo. ¡Y los sentí en tempestad! ¡Y tu alma me calentaba, y tu cuerpo me incendiaba! Tanto, tanto, pero tanto... que... me desperté.

Me desperté, y tu no estabas. Y la tempestad que moría allá fuera, me hacía morir a mi aquí dentro.

Pero astralmente aún planeabas a mi lado. Sentía tu aura cuando respiraba aquel aire...

En el recuerdo, latiendo, un beso... y una frase... ¿Qué frase? Aquella de Fernando Pessoa:

"Y, por fin, tengo sueño, porque, no se porqué, me parece que lo juicioso es dormir".

Y volví a dormir...

Dedicado a María, My Sweet Misstress
16.02.08
Te Quiero

A. Carpallo

REMINISCENCIA

2008-12-12T11:49:00.000-08:00

Me acuerdo de cuando ella era pequeña y sus alas eran del tamaño de la palma de su mano. Pasaba las tardes sola en su habitación, perdida entre muñecas y sueños infantiles.

Se sentía diferente por poseer aquellos otros dos extraños brazos cubiertos por plumas tan blancas como su piel, pero también se sentía especial, pues aquellos otros dos brazos diferentes hacían de ella algo único ante sus padres.
Ella crecía de lentamente si se comparaba a la rapidez con la que sus alas crecían, pero eso la hacía feliz, pues así, pensaba ella, sus alas pronto acabarían quedándose pequeñas para su habitación, para su casa, para su ciudad y sería momento para ver mundo.
Pensaba que así, sus padres comprenderían que ella había nacido para volar, a pesar de algunos tumbos que la dejaron cicatrices que cargaba con orgullo.

Sus alas fueron creciendo y ocupando poco a poco todos los espacios de la casa, llegando a tal punto, ella misma quiso arrancarse aquellos extraños brazos que apenas la dejaban moverse, pero al mismo tiempo, sabía que tal acto la impediría volar para siempre.
Recibía frecuentemente la visita de un amigo que poseía alas tan grandes como las suyas. Sus visitas la esperanzaban, pues mientras él estaba allí ella se sentía segura, la inundaba, entonces, la sensación de que podía volar sin salir de su casa.
Durante un tiempo sus visitas solucionaban el problema de la falta de espacio, pues al lado de él, ella sentía que el mundo era inmenso y que un día él cogería su mano y saldrían juntos por la puerta, volando hacía algún lugar, no importaba cual, pero volando, volando días enteros.
Pero después aquellas visitas ya no tuvieron el mismo efecto, el confort traído por él era entonces demasiado pequeño para sus enormes alas.

La desesperación fue tomando cuenta de ella, yo oía sus suplicas y advertía sus ojos pidiendo ayuda, pero no podía hacer nada, pues aquellos que la tenían, por miedo a perderla, la acabaron perdiendo y perdiendo cada vez más.
Ella ya no se movía, ya no tenía fuerza para nada más, quería salir, aún contrariando a aquellos a quienes tanto amaba, pero sus alas ya ni cabían por las puertas.

Fue en un caluroso día de verano que oí por última vez sus gritos, sus alas ya no la permitían respirar. Aquello que ella tanto amaba porque la hacía única, ahora estaba sofocándola de modo agonizante.
Intenté ayudarla, pero sus padres no querían dejarla volar, pues tenían miedo de que se cayera, se perdiera o quisiera olvidar el camino de regreso a casa.

Cuando ella dio el último suspiro ellos abrieron todas las puertas y todas las ventanas en desesperación, pero ya era tarde... Aquellas alas jamás volarían.

A. Carpallo

VINO Y ROSAS

2008-12-08T09:36:00.000-08:00

Los suicidios, en aquel sanatorio, formaban parte de la rutina de la joven psiquiatra.

No era una rutina normal y envidiable, pero se sentía satisfecha por salvar vidas emocionalmente destruidas, aunque su vida personal fuera un gran fracaso del cuál no conseguía salvarse, haciéndola sentirse impotente delante de sus pacientes.
Ni aún las dosis dobles de sus remedios, acompañadas de cualquier bebida barata le traían cualquier cosa parecida al confort, entonces prefería perder totalmente la lucidez.

Se dirigía a la habitación 302, donde una paciente prometía acabar con su propia vida. Al abrir la puerta, se encontró con una adolescente sentada en el borde de la cama, sujetando una pistola de calibre 38. Tenía la constancia de que, en más de una ocasión, la seguridad del hospital era pura negligencia y se irritó ante el hecho de que siempre tuviera ella que reparar el error de otros. Su primera tarea debería ser retirar el arma de aquellas pequeñas manos. Se sentó sobre la cama, al lado de la adolescente, que continuó mirando fijamente la pared que se encontraba delante de ella.

- ¿Que viniste a hacer aquí?

- Cumplir con mi deber de psiquiatra e intentar salvarte.

La paciente se carcajeó ante esas palabras y encaró a la joven médico. Esta pudo percibir que la adolescente poseía la misma mirada perdida que aquel que, fuera de aquel hospital, le causaba todos los problemas de su vida. Miró firmemente aquellos ojos cuando, de repente, fue sorprendida por la mano de la paciente cogiendo la suya.

- ¿Si no consigues salvarte a ti misma, como podrás entonces salvarme a mi?

- Eres joven, tienes una vida entera aún para construir...

- No soy de ese tipo de personas que aprovecha la vida. Soy diferente a ti, que pierdes la lucidez en tu búsqueda por resolver los problemas. ¿Sabes cual es la única cosa que tenemos en común?

- ¿Que sabes de mi vida para hablar así de mí?

- Vosotros, los médicos, os creéis tan sagaces, todos arrastráis esa misma conversación sobre la importancia de aprovechar la vida. Un farol. ¿Sabes lo que ambas tenemos en común? Que ya no soportamos la vida, que ya alcanzamos nuestro límite, por encima de él, no nos queda nada. En vez de preservar nuestras vidas para que envejezcan, pierdan la acidez y se hagan más valiosas, nosotras nos la bebemos. Tú te la bebes a sorbos, y desperdicias algunas gotas con esas drogas que insistes en creer que resolverán alguna cosa, yo lleno el vaso y me lo bebo todo de golpe, así no siento como huye mi lucidez, ni como esta se difumina en cada sorbo sin tener apenas tiempo para presentir la resaca.

La psiquiatra se levantó, temía el rumbo que la conversación tomaba y sabía que estaba, inconscientemente, arrebatándola el rol de paciente. Sus pensamientos fueron, una vez más, interrumpidos por el habla de la adolescente.

- Quiero rosas rojas en mi velatorio.

- Yo no estaré aquí el día de tu velatorio, ya habré muerto por algún problema que acompañe mi vejez.

- Las rosas rojas son como la sangre, por eso las quiero. ¿Sabes que las rosas muertas y la sangre coagulada poseen la misma tonalidad? Cuando viven, ambas son cálidas y exhalan un dulce olor, cuando mueren son repugnantes, así como el vino cuando pasa del tiempo de ser bebido.

- ¿Estas ignorando acaso lo que te digo? No va a haber ningún velatorio.

- Siento tu impaciencia por no conseguir quitarme el arma.

La adolescente, entonces, se colocó de pie frente a la médico y extendió la pistola.

- Toma, veamos hasta donde consigues llegar. Quiero saber si eres capaz de beberte lo que sobra de la botella. Quiero ver si consigues beberte todo sin caerte al suelo. Me alegra de que hayas venido, no tiene gracia beber sola, ¿Verdad?

- No.

Cogió el arma, se sentía satisfecha por conseguir desempeñar tan bien su trabajo. Esbozó una sonrisa, fue entonces cuando sintió como su paciente la abrazaba violentamente. La abrazó de tal forma que sentía a la adolescente como si fuese una parte perdida de sí misma.

Primero se oyó un disparo.

Luego el bullicio ensordecedor del silencio, después vinieron las lágrimas.

Después de aquello: Nada.

Eran tan sólo un cuerpo, y una rosa.

A. Carpallo

FATAL CUENTO DE HADAS

2008-12-06T06:32:00.001-08:00

Me encontraba en un velero, en mitad de un inmenso río, el "Río de las Almas", sin remos, sin timón, sin compás ni bitácora, sin nada, desgraciadamente perdido, desorientado.

Fue entonces cuando nueve hadas purpúreas emergieron de las aguas alzando mi embarcación y asentándome en tierra.

Les agradecí el gesto, y una de ellas, la más bella, la más triste, me dijo:

- "¡Observa! Allí, tras aquella arbolada, habita el gnomo que toca violonchelo eternamente. Ve hacia él. Tiene mucho que contarte. Ve inmediatamente, pues esta casi anocheciendo".

Seguidamente, hice lo que el hada me ordenó y me acerqué hasta aquel extraño ser. Junto con él estaban un silfo y una ondina. El primero tocaba un violín, y la segunda un piano. Era la fantástica Trinidad de Beethoven, cortesía de un trío espectral.

Después tocaron una pieza de Schubert.

Escuché y evoqué un bosque de lechuzas de la infancia, un recuerdo, sin duda, muy lejano.

Pero enseguida, adiviné una atmósfera de crepúsculo ineludible en el interior de aquella melodía y, despabilándome, le pregunté al gnomo antes que fuera demasiado tarde:

- "¿Que tienes que contarme, pequeño amigo?"

- "Nada. Tan sólo que tras los muros del Castillo de Grendell, la Doncella Bradante está gritando, gritando como nunca, tenebrosamente loca, desesperada. Otra vez se encuentra asomada al mirador del torreón formulando sus absurdas sentencias. Rápido, debes encaminarte hacia allí y salvarla".

Di un salto sobre la maleza y, presto como el rayo, recorrí infinitas florestas, añubladas, veladas de un verde pardusco. A cada paso descendían de las copas de los colosales árboles arcaicas brujas decrépitas, arpías enfermizas, y sensuales vampiresas que brindaban el antojo de ser mordido y sentir el olor de la sangre y el gusto de la vida desvanecerse por las venas.

Pero no paré. Las brujas cuchichearon y se burlaron, carraspeando:

- "Tiradle flechas, lanzadle cañonazos, acribilladlo, detonad bombas nucleares, no le vamos a dar, se esta escapando, es demasiado tarde, demasiado, se escapa".

Y sólo alcanzaron a disparar a una figura que se alejaba, en precipitada carrera, a través de la escabrosa espesura.

Tenía que llegar al castillo inmediatamente, como si fuera decreto de los dioses, corrí sin pausa, con fanatismo, impetuoso, desbocado, sin frenos. Sin prestarle atención a nada. No tenía tiempo de pensar, por eso me limité a intuir.

Fue entonces que, sobre mi frente febril, un protervo nubarrón comenzó a derramar una lluvia ácida, y vi, por entre las gotículas prismadas en arcoiris, a Siegfried, el adalid del Anillo de los Nibelungos, bebiendo hidromiel con El Dios Wotan, que descansaba junto a la espada Nothung y la Lanza del Poder.

Como saetas hacía una manada de bestias medievales, dirigieron a mí sus ojos de fuego, blandieron sus espadas, y gritaron a dúo:

- "El advenimiento esta próximo, avanza ya sin remedio el crepúsculo de los Dioses para dejar paso a nuevas eminencias cósmicas. Se agotó el tiempo, se abre paso la simbología del final. Explota, usa tu energía y relampagueando, corre fulminante hacía el castillo".

Y exploté, detoné en una orgía de bríos, frenesíes y energías, como el vértice del huracán, como la vorágine del trueno, como el indomable tifón, y me asolaron miles de ciclones, de vendavales, de tormentas, de tempestades, de borrascas. Embaucado, me convertí en la guerra de todas las guerras.

Quedaba tiempo, aún, aunque este se deslizaba riguroso, implacable, despiadado, cada minuto, cada segundo que se sucedía se escurría entre mis manos sin que pudiera apresarlo, unas manos que de repente se metamorfosearon en zarpas de lobo.

- "¡Calamidad! ¡Ahora soy un lobo!"...

... Y corrí, y corrí, y corrí desesperado, crucé bosques, selvas, desiertos, estepas, glaciares, océanos, soles y lunas y quise llegar. Pero nunca se llega a tiempo. Siempre anduve atrasado. Abandoné el lobo y volví a ser hombre, un poco más alto y exhausto. Batido, extenuado, marchito, pero proseguí, tenía que proseguir, tenía que sacrificarme, mortificarme, aunque todo fuera incomprensivo e injusto.

El tiempo no paraba y todo rebasaba ya sus últimos suspiros, sus últimas fuerzas, todo acababa, todo moría, todo se terminaba pero yo seguí en arrojada y atónita carrera.

Aparecieron en escena rugidos de truenos catastróficos de otros holocausticos planetas que corroían las ligeras luces del sol.

En fuga descendieron extraterrestres de Venus, y asaltaron mi camino valquirias y amazonas, náyades y hespérides, driadas y nereidas, para augurar y bendecir mi cometido... Entonces retumbaron las siguientes tragedias:

- "Destrúyela cuánto antes. Sin piedad, arranca de su interior el tumor maligno y corre, corre raudo hacía delante pues hallarás la puerta del Castillo y la escalera hacía la torre".

Y partí como una águila voraz, como un tigre, como un chorro de cometas explotando núcleos de helio, chispas e incendios en los cosmos barridos por vientos solares.

Envuelto en tragedia, llegué hasta el castillo donde se encontraba la Doncella Bradante. Se situaba en lo alto de una colina sobre una basta pampa morada verdosa.

Y allí se encontraba ella, vociferando.

Alrededor de la torre, una inmensa multitud se conglomeraba. Al observar a aquel mar de gente, sentí espanto: Todos exhibían en sus rostros expresiones de consternación, miedo, desesperación... Y colocaban las palmas de sus manos sobre sus caras y sobre sus cabezas, arrancándose los cabellos, chirriando los dientes, parpadeando nerviosos e irradiando odio y desdén, vomitaban sintiendo dolores intestinales y sudaban fría sangre helada, gritaban con ansias, nauseas y tedio y oraban alzando los brazos al cielo...

Intenté descubrir el porqué de todo aquel horror y fue entonces que dirigí mi atención hacía los gritos de la Doncella, allá en el torreón. Eran los siguientes bramidos los que desesperaban a la población:

- "...¿Y cuando llegará la muerte? ¿Que va a ser de vosotros? ¿Que será lo que acontezca? ¿Hacía donde iréis? ¿Hacía que lugar? ¿Y cuando entraremos en la frontera de lo Desconocido? ¿De donde vinisteis? ¿Por qué estáis aquí? ¿Por qué vivís? ¿Que es la vida? ¿Que es la muerte? ¿Cuando acabará la humanidad? ¿Y cuando acabaran todas las cosas? ¿Quien es Dios? ¿Por qué no queréis hablar de la muerte? ¿Que encontraremos cuando muramos? ¿A quien encontraremos? ¿Que es lo Desconocido? ¿Y las cosas sobre las que nadie sabe? ¿Y los Misterios? ¿Y lo que hay en otros mundos? ¿Y en otras dimensiones? ¿Y aquello que no se puede explicar? ¿Lo que esconden de vosotros? ¿Y cuando tuviéramos que hablar con los nuevos Dioses? ¿Y cuando llegará la muerte? ¿Y cuando va a despertar?..."

Y al finalizar de hablar, o mejor dicho, de chillar desesperada, la Doncella se sentó, y toda la multitud permaneció inmóvil, coloreada en el marco de un cuadro silencioso y desgarrador.

Y de repente, se abrieron los cielos y tronó un salmo angelical seguido de un benedictus de trompeta, de la cúpula estelada se derramo una hueste inescrutable de ángeles, serafines y arcanos con sus tronos, potestades y principados, aviesos y preparados para la Guerra partieron como un relámpago en dirección a la Tierra, llovieron indómitos y sentenciosos para acabar con todos... y con todo.

A. Carpallo

QUIMERA ÍGNEA

2008-11-26T15:12:00.000-08:00

Desde lo alto de la explanada del Palacio del Arzobispado, a partir de la cual se podía divisar la extensa plaza, ahora despoblada, donde tenían lugar las ejecuciones, el fraile Simón de Camilly escuchaba, con una profunda presión en el pecho, el silencio deprimente que se había provocado tras la inmolación.

Y respiraba el aire impuro, infecto, impregnado de humo humano. A esa hora, ya no se advertían las llamas escarlatas, que vorazmente habían recorrido las hallas de madera, y se elevaban al poste de suplicio para consumir, vigorosamente, las carnes impuras de la condenada, atada al fuste, en cuerpo y alma, por clavos y alambres.

El negro humo, de hedor endulzado por la carne calcinada, estaba dejando de erigirse en una columna convulsa y espiralada, para proyectarse al céfiro nocturno, y esparcirse sobre el cielo de Madrid como una bruma oscura y fuliginosa.

No, la inmolada ya no gritaba, perduraban sus restos lacerados por la fragua que escupía gruesos rollos de tabaco negro. Quedaban restos exasperados de la turba inclemente, que había asistido a la ejecución inmersa en un delirio dulce, en un trance frenético y narcótico.

Después de la ejecución, los remordimientos abrazaron a todos aquellos corazones empedernidos, sustituyendo el placer embriagador y la delicia del sufrimiento ajeno, por una sensación de desconfort, hermanada al malestar y la depresión que advienen después de la ingestión de substancias sedantes.

El fraile Simón también padecía esa sensación, esa inquietud opresora que se depositaba en su alma como el hollín de los mártires de la Inquisición. Pero, en su caso, había peculiaridades.

El erudito inquisidor, un madrileño culto e inflexible, aunque cuidadoso en el análisis de las pruebas, condenó a la chica sin que tuviera, en su espíritu de juzgador, certeza absoluta sobre la culpabilidad de la acusada. Pero, era correcto, la mayoría de las pruebas apuntaban contra ella. Y la confesión, la soberana de las pruebas, había sido obtenida sin que hubiese sido necesario recurrir a expedientes de torturas más atroces. Sí. La joven confesó lo que su pensamiento la dictaba, expresó que de la nada brotaban las llamas infernales que tantos estragos traían a la región, reduciendo a polvo los graneros a duras penas aprovisionados por los campesinos.

Confesó, además, que las llamas emanaban de las regiones más desgarradoras del Infierno, donde Lucifer, su maestro poderoso, reinaba absolutamente.

Finalmente, cuando el hierro candente se aproximó a sus encantadores ojos castaños, declaró, a gritos, que criaturas indefensas serían consumidas por los fuegos de Satanás, como pago por los placeres lascivos consumados con demonios indecentes.

No, no era momento para atesorar titubeos. Como bálsamo para el alma, el fraile Simón se recogió en su minúscula celda, dedicada a los humildes clérigos, donde, aún angustiado, oró a Dios, en búsqueda de paz y esclarecimiento.

Mientras se deshacía en plegarias al Creador, con las manos soldadas al viejo tercio ensebado, le escoltaba la refrigerante certeza de que la purificación había sido necesaria; le asaltaba la sensación de que el Todo Poderoso aprobaba sus acciones en defensa de la humanidad, intentaba vislumbrar que él tan sólo se limitaba a seguir decretos celestiales en pos de la diseminación de los insidiosos maleficios de los demonios; le dominaba, finalmente, la diligencia del alma que apacigua a aquellos que se esmeran en el cumplimiento de su deber.

Pero, apenas se hubieron silenciado los labios que se elevaban al Señor; apenas se hubo diluido aquella desesperada sintonía con el divino; apenas hubo retornado Simón de Camilly a la soledad amarga y desesperada de su alma, cuando nuevas y terribles conmociones se clavaron en su conciencia de fraile inquisidor, tan terribles y tan agobiantes que empezó a sudar abundantemente. Un calor absurdo, insoportable, invadió su celda, cuyas paredes empezaron a adquirir la coloración del hierro en brasa.

Entonces, de repente, unos seres disformes brotados de la oscuridad lo tomaron por las manos y lo condujeron por un pasillo abovedado, erigido en rocas candentes. Una entrada se abrió al frente. Una legión de demonios circulaba y evolucionaba entre las llamaradas abismales, mirándole con sonrisas sádicas y feroces. Ríos caudalosos de lava borboteaban. Vapores sulfurosos emanaban de las rocas candentes. Y una luminiscencia encarnada, que brotaba de las rocas fervientes, arrojaba, para todos lados, calores de lumbre, transfigurando la atmósfera que hervía y se evaporaba en su propio delirio, al son de músicas profanas y excéntricas danzas macabras.

Fue ahí cuando el fraile Simón percibió que los demonios, con sus danzas grotescas y sus sonrisas de escarnio, venían a su encuentro. El inquisidor retrocedió. Miró hacia atrás, donde debería estar aún la entrada del pasillo fulgurante. Pero, a su espalda, sólo había otros seres virulentos, aún más escalofriantes, que se desplegaban al sonido del salmo mortuorio impidiendo su fuga.

Lo aferraron con sus cáusticas manos y lo encadenaron a un trono de hierro, transcurrido por láminas punzantes. Sí, allí estaba, bajo tortura, Fray Simón de Camilly, el hombre escogido, el 14 de Septiembre del Año de la Encarnación de Nuestro Señor de 1493, como protector de la humanidad, por decreto de Papa Alejandro VI Borgia.

La más aborrecible de aquellas criaturas, la que poseía pozos abismales en las cuencas de sus ojos donde centelleaban pequeñas lenguas llameantes, y que traía en sus manos un ejemplar del Malleus Maleficarum en un idioma absurdo, solamente dominado por seres increados, como ángeles y demonios, un mixto del latín, griego y sánscrito, pero con inflexiones absurdamente arameicas, acusó al fraile franciscano, con los dedos en ristre brotando, como víboras, imputándole con ademanes semejantes a aquellos majestuosamente ostentados por los inquisidores.

Un concilio de demonios desempeñaba la función de jurado y todos aquellos entes hediondos asentían y murmuraban horrorizados, en lo que resultaba ser una farsa excéntrica e innoble donde cada acusación, más vehemente que la anterior, sobresalía sobre las demasiadas expresiones injuriosas.

Vino, entonces, en secuencia, un ritual de tortura innecesaria, que hizo al padre contraerse de pavor, temblar y bramar... Llegó el tétrico veredicto, pronunciado por el más horrendo de los demonios, el de los ojos sin fin.

Tras ello, el demonio regresó tranquila y magnánimamente a las profundidades de donde hubo venido, satisfecho con el deber cumplido, y sin una sombra de remordimiento anunciada en su faz aciaga.

Iba cogido de la mano con la víctima, la menesterosa mujer que, bajo la orden de Fray Simón de Camilly, ardió, aquella misma noche, bajo los cielos impiedosos de Madrid.

La chica miró hacía atrás, descosiéndose del terrible demonio, y ensayó, suntuosamente, para el fraile, un gesto obsceno, urdido con ambas manos, la palma de una descendiendo sobre el puño semi cerrado de la otra, y le escupió una sensual sonrisa burlesca, antes de bucear definitivamente en las llamaradas infernales, donde Satanás, en orgía, la esperaba.

Prendieron, finalmente, al sacerdote a un poste ígneo, cuya consistencia era la de una enorme lengua de fuego, erecta y palpable. Entonces se manifestaron las múltiples llamas, que envolvieron al fraile y lo hicieron arder como una pira gigantesca.

Sí, el fraile Simón estaba en llamas. Las ampollas en su piel se hinchaban y estallaban, rociando, en la atmósfera humeante, los humores corpóreos, que eran inmediatamente absorbidos por las llamas. La dermis rugosa y corrupta se despegaba de su cuerpo, escurriéndose por el suelo, en migajas flácidas y deslizantes, como si ya no se ajustara a la estructura humana en la que, hasta entonces, tan bien se amoldaba.

Aún así, y una vez liberado del mástil ígneo, el fraile, consumido en carne viva, se infiltró por el pasillo abovedado, dejando tras de sí una nube de humo ennegrecido, que se escabullía de su cuerpo como una sombra en movimiento y se proyectaba contra los espectros purpúreos de los demonios ensandecidos. Una vez de regreso a su celda se arrojó a la cama y se puso a rezar en su lecho menesteroso de padre devoto, mientras era consumido por las llamas y por el indecible dolor.

Al día siguiente, no habría juicio. El arzobispo de Madrid se vio en la contingencia de convocar al fraile Martín de Châteaudun para reconducir los trabajos del Santo Oficio.

Pues cuando las vísperas ya envejecían, y, en comitiva, los clérigos se dirigían a recoger al fraile Simón a su celda para que compadeciese en la audiencia de inquisición, encontraron únicamente, sobre el lecho, la figura grotesca de un hombre calcinado, doblado sobre si mismo y reducido a un deshecho gris por llamas ardientes e invisibles.

El hábito del Fray Simón de Camilly permanecía intacto. E íntegras estaban las sábanas en las cuáles se hubo envuelto al dormir. No había señales de fuentes externas de calor pues ni siquiera el fuego se adivinaba en aquel antro infeliz. Sólo una sombra mate, de hollín y grasa, y que evocaba carne en llamas, se había diseñado en el techo de la celda, reproduciendo fielmente el cuerpo desarticulado y la fisonomía desesperada del inquisidor, mientras moría.

Como congelado en el tiempo, aún hoy se puede contemplar, pero no sin horror, en aquel techo ancestral, la estampa de los agónicos estertores del padre culto y beato, de cuyas manos salió el "Malleus Maleficarum".

Aún hoy, el fraile es recordado por su fidelidad a la causa de la Iglesia, y persiste la quimera que cuenta cómo ardió hasta la completa combustión, como si las llamas le brotaran de dentro de su cuerpo y de cómo un infierno flamante devastó su pobre conciencia.

A. Carpallo

MUSA

2008-11-23T09:50:00.000-08:00

Algunos dirán que fue un sueño anormal. Otros, que es sólo la ficción absurda de un escritor delirante. Yo sólo me limito a contar lo que viví. Me limito a contar que deambulaba enfermizo y enardecido por la noche. Algo terrible, onírico, lancinante y fatal planeaba sobre mi alma. Esta, ya no se soportaba en mi ser insatisfecho e irremediable a la eternidad.

Vagaban alucinados mis pensamientos, inconformados por la oscuridad nocturna, iluminada por luces de luna y sueños medievales en dulces pesadillas.

Y aún más lejano volaba todo lo que yo sentía, todas las tempestades apocalípticas que en mí se debatían con su invisible violencia.
Mi universo sentimental escudriñaba ojos y alas de ángeles sobre nubes carmesíes, febriles y férvidas en los cielos repletos de ultraromanticismos, nubes cargadas de emociones que tronaban sobre mi espíritu inconsolable.

Fue entonces cuando la encontré.

Ella abrió el inmenso portón de un caserón antiguo de misterios y me invitó seductoramente a entrar. Si exteriormente aquella mansión sombría de inquietante imagen ancestral asomaba de forma majestuosa y aterrorizante, en su interior moraba una especie indefinible de magia sublime que me envolvió peligrosamente...

Un denso aroma de inciensos impregnados de delirios me invadió, hipnotizándome como un alucinógeno sobrenatural. Al inhalar aquella atmósfera cargada de auras y sueños y fiebres y vidas y muertes, una luz astral quemó mis pulmones apasionados.
En ese ambiente febril, en penumbra celestial y extrañamente luminosa, mis ojos ardientes, lagrimando, solamente distinguían cosas que no sé nombrar.

Todo, todo lo que yo veía no poseía nombre en nuestro mundo, en nuestras existencias normales, nosotros no conocemos aquellas cosas indecibles. Me es imposible, me arranco los cabellos intentando escribir las cosas tan absurdas que allí encontré...
Sin embargo, afirmo que vi infinitas existencias inefables que atolondraron mi corazón en vértigos. Perturbaron como una devastación mi mente desvariada, me entorpecieron como venenos ofídicos y mágicos. Me remolcaron a cielos y a infiernos cada vez que yo a ellas dirigía mis ojos que se desvanecían en vapores.

Lloré...

Y en un instante de suprema demencia espiritual, refulgió por el misterio un tempestuoso rayo irisado de luz solar. Y pude contemplar lo que hasta entonces me hubo sido imposible: La faz y los ojos de la mujer sobrehumana que me había brindado la insalubre invitación a entrar.

Y fue entonces que la amé.

Me prendí de aquella faz donde convivían ángeles y demonios, y de aquellos ojos hondos como lo desconocido, que, sin cesar, cambiaban de memoria, y arrojaban saetas enfebrecidas contra la esencia de mi ser.

Y cantos y gritos alucinados, dementes pero sin embargo bellos, demasiado bellos para soportarlos, que me conmovían, que agotaban mis lágrimas enloquecidas, cantos y gritos nacían de aquel ser nunca visado, por la tensa oscuridad iluminada. Una sinfonía volcánica, ciclónica, en forma de relámpago.
Y mientras mi pecho explotaba al sonido y a las miradas en fuego de la bella celeste-infernal, comprendí.

Comprendí que estaría conectado maldita y bendecidamente a aquella mujer para toda la eternidad finita o infinita de mi existencia insensata.

Deseaba saber quién era aquella entidad que me arrastró a la locura con sus filtros y embrujos, que tenía la cura para aumentar mi enfermedad.
Arrastrando mi manto de moradas añoranzas y torturas, buceé mi alma en los enigmas arcaicos de todo lo que se oculta en el cosmos... Temblores sísmicos anímicos hacían temblar mi ser, y a los vapores sanguíneos de rosas y sangres, pesadillas y sueños caían pesarosos sobre mi frente ensandecida.

Con mis brazos inflamados de raras y angustiadas energías no corpóreas, abracé en éxtasis divino el corazón de aquella mujer y besé, en la marcha fúnebre de la muerte y del fin, sus labios en lava.

Por las ventanas de mi sublime trastorno, de la furiosa pasión sin límites, yo veía la celestial tempestad eterna aproximándose en relámpagos apocalípticos. A nuestro alrededor, se erguían, en deliciosa locura amenazadora, espectros y arpías en fulgurantes crepúsculos escarlatas. Y en un murmullo, en la plenitud fantástica de la demencia, pregunté a los oídos de la mujer que me arrebató y me devastó como un huracán a los extremos universales...

Pregunté su nombre.

Y ella contestó.

Sentidme salvo. Y su nombre era Arte.

A. Carpallo